Buenos Aires: Infiltrado

Antes de volver a la rutina del infiltrado...

2012-02-01T11:03:00.000-08:00

Ajá bueno, ya he vuelto a Buenos Aires, después de un mes y medio de visita en Venezuela. Pronto continuaré infiltrando esta ciudad, pero la entrada de hoy y la siguiente van dedicadas a mis días en Caracas, aunque tiene mucho de Argentina también. Pensé en llamar estas dos entradas "visitando Caracas ahora que vivo en Buenos Aires pero sin dejar de pensar en Buenos Aires a pesar de que soy de Caracas"... Pero era un poco largo.. Y tonto... Así que desistí. La de hoy trata acerca de las despedidas, la siguiente será acerca de reencontrarse con la ciudad de uno a través de los ojos de los demás... Suena intenso, ¿no?

Volviendo a la rutina del infiltrado...

En lo que va de mi vida porteña he viajado todos los diciembres a Caracas. Eso ya quedó claro aquí. Tres años seguidos de visitas, de comidas de mi madre, de reuniones familiares... De todo eso tan bonito de volver. Pero al llegar enero sale a relucir la otra cara de la moneda: con este último viaje ya van tres años seguidos de despedidas. Y eso sí que no está fácil. Siempre abrigo la esperanza de que cada vez será menos difícil que la vez anterior, pero hasta ahora no se ha cumplido. Por veces he querido implementar esa jugada un poco sucia, la de fugarme ese día de enero, sin decirle nada a nadie, con la satisfacción de llevarme sólo lo bonito de las vacaciones, cero lágrimas, cero trauma. Como un vaquero que nadie ve partir. Sí, sí, como un vaquero...

En vez de un caballo, un avión. En vez de una soga una maleta.

En vez de un adiós, una huida. En vez de una foto mía, una bajada de Google

Pero lo cierto es que hay algo de masoquista en mi naturaleza (y puedo apostar que en la naturaleza de muchas personas que están leyendo esto). Uno quiere vivir ese momento, esa despedida en la que te desean buena suerte, en la que te dicen que te van a extrañar. Uno disfruta ese nudo en la garganta. Es la única razón que puedo encontrar para haber realizado 5 despedidas en vez de una (la de la familia, la de los amigos de secundaria, la de los de la universidad, la cena con mi madre, el desayuno con mi padre), Me gusta esa sensación, aunque también la aborrezco. Yo se que no soy el único. Si quieres no lo admitas en público, pero admítelo... Sabes que sí... Saaaaaabes que siiii....

Y cada año me digo lo mismo. "El tiempo vuela, cuando uno menos espera ya es diciembre de nuevo", me digo. No me lo creo, pero me lo digo y me lo repito. Y me cuesta sobreponerme a las despedidas. Me toma unos días recobrar mi estado de ánimo. Me consuela saber que tengo que buscar trabajo al llegar y que al conseguirlo quizás pueda ahorrar dinero. Y así no tener que esperar a diciembre para viajar sino poder tomar un avión en julio o agosto. Aunque, ahora que lo pienso, eso significaría dos bloques de despedidas este año... Uy.. Mejor lo dejo en diciembre y ya...

Pedro, el infiltrado

Las campanas de la iglesia están sonaaaaando...

2011-12-31T08:28:00.000-08:00

31 de diciembre: fuegos artificiales y lágrimas naturales

Este 31 de diciembre tiene todo el potencial para convertirse en el mayor festival de lágrimas de mis 27 años de vida. Los elementos en juego:

1) De por si los 31 tienden a ponerme más blandengue que una novia el día de su boda. No existe en mi calendario una fecha con mayor carga de nostalgia. Se mezclan en mi cabeza todos los recuerdos de 31s pasados aunados a los momentos tristes y alegres del presente año, aunados al alcohol que esté ingiriendo en el momento y todo resulta en un desastre emocional que nunca se cómo manipular. De niño solía mirar extrañado a los adultos que me abrazaban a las doce, se aferraban a mí en llanto desbordado, como si hubiesen ganado un premio de la academia y yo fuese la estatuilla. El pequeño Pedro nunca lograba entender por qué un momento que parecía tan festivo, con los fuegos artificiales por doquier y la música a todo volumen, podía resultar tan deprimente. Pero ya lo entiendo. Lo entiendo bien. Si veo a un niñito divirtiéndose sin una sola lágrima este 31 lo voy a sentar y le contaré todo lo que se le viene en los próximos años hasta que le quite la sonrisa de la cara. Bueno, quizás no lo haga, pero lo pensaré.

Incluso si se es un ser estoico, de esos que no lloran ni cuando se lastiman un dedo con un martillo, no concibo cómo un ser humano puede conservar el temple cuando al acercarse las 12 suena esta joya. Juro que la escucho en un día cualquiera y se me pone la piel de gallina. Para aquellos que no son de estos lados, esta canción fue creada con el sólo propósito de hacer llorar a todo el que la escuche este último día del año. Vamos al siguiente punto porque se me quiebra la letra...

2) Ahora me encuentro en Boca de Uchire, pueblo playero del oriente venezolano. No sé qué tiene la playa, pero ayer caí en cuenta de que ha sido el escenario de las conversaciones más profundas de mi vida entera. Los momentos más compenetrados que he tenido con mis padres han ocurrido en orillas. No se si es el sonido de las olas o la sensación de la arena en mis pies, pero hay algo terapéutico ahí. 31 + playa = lagrimaratón.

3) Bueno, no se si saben, pero yo vivo en Buenos Aires y tal. Así que de por si volver a la patria de origen pone en funcionamiento un complejo engranaje de sentimientos. Todo es un recuerdo, una añoranza, un sentimiento atravesado, una cosa loca. Basta con vivir un tiempo afuera para que todo en Venezuela lo sobredimensiones, desde lo bueno a lo malo, todo adquiere otras proporciones. Una hayaca hecha en familia ya no es una hayaca. Es algo más. Y esa bendita cancioncita se vuelve venenosa... Dios, ¿por qué existe esa canción?

4) Tendré a mi madre a mi lado. Puntos suspensivos...

Todo esto suma a que sea un 31 lacrimoso. Pero lo más loco es que no lo cambiaría por nada del mundo. Quizás haya algo de masoquismo, pero todo esto es lo que hace que el 31 sea perfecto. Incluso la cancioncita esa. "Faltan ciiiinco pa' las doce, el año va a teeeeerminar...". Es que ni el mas estoico....

Aprovecho la oportunidad para agradecerle a todos por formar parte de Buenos Aires: Infiltrado este año. Sinceramente ha sido muy divertido poder compartir semanalmente este espacio con los lectores y la receptividad ha sido mucho mayor de la que imaginé. Por todo eso pues muchas gracias. Espero sigan visitando el blog el venidero año y lo puedan recomendar por sus redes sociales cuando les salga del... Cuando les parezca apropiado... Les recuerdo además que sus sugerencias y comentarios me ayudan a mantener el blog fresco y ameno, así que sigan enviando todo eso que será bien recibido.

Les deseo a todos un feliz año. Venezolanos y no venezolanos, argentinos y no argentinos, infiltrados y no infiltrados... ¡Felicidades a todos!

Pedro, el infiltrado

Navidad Infiltrada

2011-12-24T16:08:00.000-08:00

Quería hacer una entrada acerca de la navidad en Buenos Aires, las costumbres, la comida y todo eso. Pero me encontré con un pequeño inconveniente: jamás he pasado una navidad en Buenos Aires. Es más, estas líneas las escribo desde mi linda Caracas, esa de las decoraciones desmedidas y los centros comerciales que se desbordan de gente en época festiva. Y es que el tiempo me ha enseñado que la navidad es para pasarla en familia, comiendo como unos cerdos y tomando como unos locos. Y yo no sé si estaría dispuesto a pasarla de ninguna otra manera. Estar lejos de la gente que uno quiere durante estos días no es buen negocio. Y el internet y todo eso está bien, sí... Pero un abrazo bien dado no lo va a suplantar ni toda la tecnología del mundo. Yo puedo asegurar que pasar estos días acá riéndome en mi propia jerga, con aquellos con los que siempre he pasado diciembre es algo que me llena como muy pocas cosas hacen.

No sé si la navidad acá es mejor que allá. Se que para mí lo es. Pero supongo que si mi familia fuese de Belice, también moriría por pasarla allá (mis disculpas con los lectores de Belice. Supongo que su país tiene su encanto, pero me parece que deben hacer más por promocionarlo porque yo no lo conozco). Creo que perdí el norte de esta entrada, pero el júbilo nubla un poco mi coherencia. Sólo deseo que todos los lectores de Buenos Aires: Infiltrado, pasen una feliz navidad y que vivan sus costumbres particulares al máximo. Disfrútenlas, gócenlas, explótenlas, porque así sean venezolanos, argentinos, polacos, australianos o beliceños (así es, beliceños...) nuestras costumbres nos hacen especiales y la mejor navidad del mundo es sin duda alguna la que vivimos con los nuestros al lado.

Pedro, el infiltrado. Y jo jo jo

La distancia entre Nueva York y Buenos Aires

2011-11-30T16:30:00.000-08:00

En el capítulo de hoy no hay muchas risas. Pero bueno, no está mal ponerse serio a veces pues... Este es un escrito que tenía tirado por ahí y me provocó compartirlo. Tiene que ver un poco con la distancia, con la familia y con una cosa que se llama Skype que están usando los muchachos hoy en día. Bueno, sin nada más que agregar, agárrense de la brocha que nos llevamos el andamio...

La distancia entre Nueva York y Buenos Aires

Hombre caraqueño menor de 30 años sale al exterior a hacer su vida, a buscar su destino. El miedo de vivir solo lo agobia, le quita el sueño en las noches, le nubla la mente en el día. La nueva ciudad lo marea, por momentos se lo come vivo. Su familia se torna cercana a pesar de la distancia. No lo sabe en el momento, pero lo difícil de esta etapa formará, más que ninguna otra, la persona en la que se convertirá. Es la historia de mi padre en Nueva York en los 70. Pero también es mi historia en Buenos Aires en la actualidad.

El paralelismo entre ambos viajes siempre fue evidente para los dos. Cuando me acompañó a instalarme en la capital argentina hace dos años aumentó exponencialmente la frecuencia con la que echaba esos cuentos neoyorquinos, que me había echado a lo largo de toda mi vida. Puedo recitarlos al pelo: en el 72 inició su carrera diplomática en Naciones Unidas, con sede en Manhattan. Desconocía la ciudad, el idioma y las costumbres. Comía mucho en la calle, llevaba toda su ropa a la lavandería y dependía casi completamente de una mujer que iba a su apartamento a limpiar. Siempre le coloqué a sus historias, ese matiz medio mítico que toman las anécdotas de nuestros padres cuando somos niños. Aunque todo, con el tiempo, ha ido cobrando un sentido distinto, extrañamente familiar (la mujer que limpiaba en mi apartamento mi primer año acá se llamaba Raquel, a propósito). Pasaron casi 40 años entre ambas experiencias, pero poco ha cambiado. Bueno, quizás el desborde de avances tecnológicos que nos invaden todos los días y que vuelven ínfimas todas las distancias. Pero no mucho más.

La madrugada de febrero en que mi papá se fue de Buenos Aires fue algo traumática para ambos. Hubo llanto contenido, abrazos extra fuertes y varios “más tarde hablamos” que poco servían de consuelo. Nunca me lo dijo, pero sospecho que ese viaje en avión de vuelta a Caracas debió haber sido de los más difíciles de su vida. Pero esa noche Skype y él se conocieron, y cualquier posibilidad de comparar los 70 y la actualidad, murió al instante. Escribiendo esto siento un temor de convertir mi escrito en algo publicitario sobre las bondades de Skype y las nuevas tecnologías, un infomercial disfrazado de artículo de opinión. Pero es que vale poner las cosas en perspectiva: mi papá le escribía a mi abuelo cartas que se tardaban dos semanas en llegar y cuyas respuestas tardaban otras dos semanas en volver. Con los 5 días de por medio que le tomaba a mi abuelo redactar una carta a mano eso sumaba un mes y una semana para completar un intercambio. ¡Un mes y una semana! Las llamadas eran muy costosas, así que esa no era una opción. Ayer le mandé un mensaje por celular para que se conectara, y a los 3 minutos no sólo estábamos hablando sino que nos podíamos ver.

Con esto no pretendo despotricar contra los tiempos de antaño ni mucho menos. No puedo negar el encanto que tenía escribirse cartas a mano, ni lo relajante que es imaginar estar desconectado de todos los medios tecnológicos de los que hoy tanto dependemos. Pero imaginar la distancia y la soledad tal cual las vivió mi papá me ayuda a poner mi experiencia en perspectiva y me permite dormir más tranquilo en las noches. Aquel día de febrero, cuando llegó el momento de colgar la llamada de Skype, mi papá vio fijamente en la pantalla, sonrió y me dijo “nos vemos mañana”. Puedo apostar que la Nueva York de los 70 estaba en su mente.

Pedro, el infiltrado

Diccionario argentino-venezolano, parte 2

2011-11-23T09:05:00.000-08:00

Imagen conceptual que poco o nada tiene que ver

con la entrada. Pero lejanamente ilustra. Muy lejanamente...

A esto de las secciones recurrentes me cuesta un tanto darle continuidad. Pero lo importante es no rendirse. La sección del diccionario argentino-venezolano nació con el mismo blog así que hay muchos que le tienen un cariño especial, incluyéndome. Publiqué un recopilatorio hace unos meses acá. Aquellos que no lo han visto échenle una ojeada para que entiendan el tonito. Bueno, vayamos a las palabras que es lo más divertido y ya no aguanto la ansiedad.

Pochoclo: La palabra elegida por los argentinos para definir el maíz inflado, ese que popularmente se consume en salas de cine y se puede encontrar con facilidad debajo de las butacas. Me parece que se origina de una traducción de corn, en esta zona conocido como choclo. O sea corn=choclo, popcorn=pochoclo. Es posiblemente el producto con mayor cantidad de variaciones en la lengua castellana, conocido como cotufa en mi país, crispeta en Colombia, palomita de maíz en México y España, pororó en Paraguay... El día que nuestro continente tenga un solo nombre para esta bendita golosina empezará la unión latinoamericana en serio... Bueno, quizás no, pero podría ser un buen inicio.

Piola: De acuerdo a mis últimas investigaciones puede tener dos acepciones. Por un lado es una persona con viveza, un avión, como le decimos en mi Venezuela querida. Por otro lado también se le puede decir así a algo que está bueno, o que está bien. Por ejemplo:

- "Este diccionario está piola, infiltrado".

- "Muchas gracias, amigo lector".

Chanta: Un sujeto que dice ser lo que no es. Y se lo cree. "A eso le dicen mojonero en mi tierra", me dice por aquí un miembro de la comitiva editorial del blog.

Chango y chongo: En realidad no tienen nada que ver una con la otra, pero quería verlas juntas, así como si fuesen el nuevo dúo de reggaeton en boga. Chango es un carrito de supermercado. Changuito, para los amigos. Chongo es un sujeto con el que una mujer se acuesta una noche y luego desecha. "Un chico potable", como muy bien lo definió Gladys, una típica amiga argentina. Un chongo puede llevar un changuito, y un changuito puede llevar un chongo adentro. Chongo, chango, Chango, chongo.

Copado: Algo que está bueno. En superlativo: Re copado.

Chivar: Esta significa sudar. Pero me parece que tiene una connotación un poco más ordinaria, como para decir entre amigos que juegan fútbol y al salir de la cancha todos malolientes se sientan a tomar cervezas y tal. Ahí, en ese contexto, con grandes dosis de testosterona está bien decir chivar. Con solo una mujer presente ya no. Ojo con eso.

Morocha: Originalmente la había escuchado aquí, en el minuto 3:27. Pero siempre asumí que se refería a una muchacha que tenía una hermana igualita. Pues no, una morocha es una morena. Y no es nada más acá en Argentina. En casi toda Latinoamerica. Los únicos que le decimos morochas a las gemelas somos los venezolanos. Es más, ya que estamos en el tema, también somos los únicos que le decimos catiras a las rubias. Si inventamos, nojoda...

Bombachita: Significa ropa interior femenina. Es una de esas palabras a las que me podría acostumbrar a decir sólo por el hecho de lo ordinaria que suena su contraparte venezolana. Pantaleta debe ser una de las cinco palabras más feas del idioma castellano, quizás al lado de diarrea y sobaco. Así que bombacha es un cambio bienvenido. Al igual que...

Locutorio: En Venezuela le solía decir centro de comunicaciones, y es un poco largo para mi gusto. La otra era llamarlo cyber (se lee saiber e incluso se escriben así en algunas partes de Venezuela). Pero eso nunca fue de mi agrado tampoco. Locutorio está bueno, suena bastante serio y se dice sin problema en un sólo respiro.

Listo. Se acabó la segunda entrega del diccionario. Como siempre les digo que cualquier comentario lo pueden dejar al final de cada entrada o escribirme al pedrocamacho84@gmail.com. Ahí será analizado, clasificado y digerido.

Re copado.

Pedro, el infiltrado

Carta abierta a mis futuros visitantes

2011-11-20T07:00:00.000-08:00

Esta semana tuve de visita a Andrés, un gran amigo venezolano, aquí en los predios de mi apartamento. Con su visita ya van unas 700 personas que me han venido a visitar en los dos años y medio que llevo en Buenos Aires, si no se me escapa nadie. Por momentos en esta entrada habrá una sensación de que me estoy quejando de la gente que ha venido. Pero nada más lejos de la verdad. Agradezco todos los días haber podido conocer a su lado muchas cosas esta ciudad. Sin embaaaargo... Soy quejón por naturaleza. Así que aquí va una lista de cosas a tomar en cuenta si vienes a visitarme en el futuro.

El autobusito turístico de Buenos Aires que ahora

para en mi casa a buscar turistas después de la casa rosada

Tendrás llave, un celular y una camita en una sala. Ah, y una toalla y sabanas limpias. Es como un hotel, pero lamentablemente no pagas nada. Lamentablemente para mí, tu debes estar bien contento por ahorrarte unos cobres.
Habrá momentos en los que no puedo estar contigo merodeando por toda la ciudad. Sí, yo sé que no es lo ideal, pero yo tengo cosas que hacer acá, así que necesito que entiendas que habrán días en los que tendrás que caminar tu solo. Por ende, es importante que tus primeras dos jornadas a mi lado prestes atención a las indicaciones que te digo en cuanto a la ubicación del metro y las distintas líneas de colectivo que pasan por el edificio. Si no prestas atención pasarás de estar perdido en la belleza de la ciudad a estar perdido en la ciudad y punto. Me llamarás y te diré de lo más condescendiente: "ah, yo juraba que te había dicho como llegar...".
La primera empanada que probó mi amiga Gaby cuando vino era bastante mala. Más nunca probó empanadas argentinas. Lo mismo pasó con Andrés y las facturas la semana pasada. La presión está sobre mis hombros y debo hacer lo posible porque cada cosa que pruebes sea lo mejor que la ciudad tiene para ofrecer. Pero ten paciencia. Una empanada desabrida no las representa a todas. Hay que besar muchos sapos antes de encontrar la empanada que te guste. O algo así...
Yo sé que quieres hablar de Chávez. E incluso si no quieres, la experiencia me ha demostrado que no vas a poder evitarlo. Así que hazlo. Pero no te excedas. Supongo que estás aquí para distraerte un poco de aquello, ¿no? Bueno, entonces limita la cosa. O te propongo que trates de comprimirlo todo en un par de días en los que digas todo lo que te de la gana acerca de él y luego lo olvides por completo.
Espero traigas unos buenos zapatos para caminar. Si algo se hace en esta ciudad es moverse a pie. Y conmigo más aún. Como siempre suelo decir, yo aprendí a caminar cuando era niño, pero lo he redescubierto en Buenos Aires. Así que prepárate porque tiendo a pensar que todo está a una distancia peatonal prudencial, incluso si queda a 45 cuadras
Aquí puedes caminar de noche con tranquilidad. Relájate. Pero no demasiado. No estás en Suiza tampoco. No olvides esto. Será común regresar a las 3 de la mañana así sea de haber ido a tomar cervecitas y comer empanadas. Empanadas buenas, te lo prometo.

No olvides traerme mi harina PAN y mi Nestea. Ese es el peaje por quedarte en mi morada. Y bueno, que te conozca de antes y que me caigas bien. No es que ahora cualquier persona que traiga Nestea y harina tiene pase libre a mi casa. Ojo con eso.

Otra forma de pagar el peaje

Por el bien de que te ahorres aún más reales (¿te mencioné que ya no vas a pagar estadía?) no tendrás que pagar ningún paquete turístico en la ciudad. He ido tantas veces a Caminito, al cementerio de la Recoleta y todos los demás sitios que ya puedo contarte las historias como si las hubiese vivido en carne propia. Lo de la Recoleta incluso me impresiona a mi mismo. Me sé la ubicación de todas las tumbas del tour de memoria e incluso le he incorporado algunas de mis tumbas favoritas que he descubierto yo solito.
Por último, es recomendable que leas este blog con regularidad. Algún día se convertirá en la guía más completa para venezolanos y demás extranjeros en Buenos Aires. Y además me vas a ahorrar mucho tiempo de tener que explicarte cosas que ya aquí están explicadas con bastante claridad. Ya he pescado a unos cuantos que dicen haberlo leído y luego me hacen preguntas como "¿qué es eso del mercado central?" o "¿cómo es eso que aquí los hombres saludan de beso".

Bueno, ya con todo esto aclarado queda decirte que debes informarme que vienes por lo menos unas tres semanas antes para ver si tengo disponibilidad en esos días. ¡Luego de que te ve el visto bueno serás completamente bienvenido! Y el Nestea que sea de limón.

Pedro, el infiltrado

Primer capítulo: ¿Que decís, tachero?

2011-11-09T08:19:00.000-08:00

Un gran pensador me dijo alguna vez que para entender bien cómo funciona una ciudad había que hablar con sus taxistas. Que había muy poco de lo que no sabían o al menos muy poco de lo que no opinaban. La política, el clima, la crisis económica mundial, la inseguridad, las propiedades de la medicina homeopática, los beneficios de la margarina... Absolutamente nada escapaba su radio de conocimiento. Aquel pensador me decía que en sus viajes había aprendido más de las distintas idiosincracias que visitaba de boca de los taxista que de los guías turísticos (y vaya que ese hombre viajó en su vida...). Así que dedicado a mi padre (ese gran pensador en cuestión) inicio esta nueva sección de entradas dedicadas a los taxistas porteños y las experiencias que he vivido en los asientos traseros de sus vehículos.

Antes de continuar aclaro que tachero es como se les dice coloquialmente a los taxistas aquí. He estado buscando la razón por la que se usa esa palabra, pero no la he encontrado. Lo mejor que pude conseguir fue que se les dice tacheros porque a los taxis se les dice tacho... No es muy útil que digamos... Si alguien sabe una respuesta mejor, por favor hágala saber. Los dejó entonces con la primera entrada de la sección del blog titulada "¿Qué decís tachero?". Recomiendo leerla en tono de film noir, con este tema de fondo: Soundtrack de "¿Qué decís tachero?"

¿Qué decís, tachero?

Capítulo 1

Llevaba sólo tres semanas en Buenos Aires y ya tenía mi primer trabajo asignado por Sala de Espera, la revista en la que trabajo en Venezuela. ¿La asignación? Tenía que ir a entrevistar a Catherine Fulop en su casa, en un barrio privado a las afueras de Buenos Aires. Sí, la Catherine Fulop, Abigail en persona. Solicité un servicio para ir a su casa. El tachero se llamaba Jorge y nos hicimos amigos de inmediato, yo con mencionar a quien iba a entrevistar podría haber entablado conversación con quien sea. Él me contó que hacía viajes con frecuencia para distintas celebridades argentinas. Las mencionó pero no reconocí a ninguna. Me dijo incluso que a Fulop la había llevado, pero que ella probablemente no se acordaría de él.

Foto en blanco y negro para ambientar aún más

Al llegar a su casa cuadramos una hora para que me pasara buscando de vuelta y me pidió que por favor me tomase una foto con ella, como si de alguna manera eso le diera la sensación de que había entrado conmigo a su casa. Pasaron las horas, pasó esto y luego me reencontré con Jorge para regresar a mi morada. "¿Y?", me preguntó apenas arrancamos. "Tenés la foto?". Saqué mi cámara, le sonreí y le dije: "lo prometido es deuda, hermano".

Catherine y yo. Ella es la de la derecha.

Le enseñé la foto. Nos reímos y le conté cómo había sido todo. Jorge fue una de mis primeras ventanas hacia la cordialidad argentina, hacia su particular humor ácido. Más nunca nos volvimos a ver. Pero entre nosotros siempre quedará Catherine.

Fin.

Pedro, el infiltrado

Gustavo, Domingo en Llamas y la gira porteña

2011-11-02T12:41:00.000-07:00

Yo creí que conocía a Gustavo. A lo largo de este año él y Vanessa, su novia, habían sido de mis más constantes amigos en esta ciudad. Los conocí a través de Sergio Porras, un amigo en común que vino a la ciudad en abril de este año, si mal no recuerdo. A partir de entonces nos hicimos todos buenos amigos. Nuestra amistad se alimentaba principalmente de lo que se alimentan la mayoría de las amistades de venezolanos afuera: compartir datos de supervivencia en la ciudad y quejarnos de lo mucho que extrañamos la comida venezolana. Pero además salpimentábamos todo esto con buenas dosis de humor . Incluso fueron los elegidos por Vicky y yo para preservar el milenario secreto del mercado central (Oda al mercado central). Él, un músico luchando por ganarse sus reales en Buenos Aires. Ella, una fotógrafa... También luchando por ganarse sus reales en Buenos Aires. Sabiendo todo esto, pensé que conocía a Gustavo. Pero creo que es difícil decir que conoces a Gustavo Guerrero hasta que lo ves con una guitarra en la mano.

Gustavo, con lentes sentado a la izquierda.

Yo, con lentes, parado a la derecha.

La verdad no entiendo muy bien cómo en todo este tiempo nunca lo presencié tocando guitarra. Mientras más lo pienso se me hace más inconcebible. Pero así fue. Recién la semana pasada lo ví por primera vez punteando y charrasqueando. Actualmente se encuentra tocando en locales, casas y parques a lo largo y ancho de Buenos Aires con un proyecto bien particular. Su compañero principal en esta gira porteña es José Ignacio Benítez, aquel de Domingo en Llamas (http://www.myspace.com/domenicodotticon), aquel de los ocho discos encima, todos grabados y ensamblados por su cuenta. Junto al baterista caraqueño Simón Hernández y sus respectivas consortes, están conviviendo todos en un departamento de dos espacios y un sólo baño, unidos en nombre de la buena música.

Este video lo grabó mi amigo Ricardo.

Vacilen varios más en su canal de Youtube haciendo click aqui

Este videito es del toque que hicieron en un local llamado espacio Dadá. Son en realidad dos proyectos en simultaneo: tocan algunas canciones de Domingo en Llamas y algunas compuestas entre Gustavo y José Ignacio con par de seudónimos rimbombantes: Augusto Bracho y Moises de Martín. Ese fue el primero de los toques en Buenos Aires pero los tipos le están dando duro y como ese quedan un montón más. Si aún no los han escuchado es alta recomendación de este blog, la primera recomendación musical que hacemos en Buenos Aires: Infiltrado. Y no es porque Gustavo sea mi amigo. No es tampoco porque sea un monstruo en la guitarra y merece ser visto. Ni siquiera hago la recomendación porque además unos amigos y yo los estamos grabando durante todos sus toques para hacer un documentalcito del viaje. No, la recomendación va porque la música es buena y aún el disco no está editado. Así que la cosa es en vivo, ¿OK?

Te preguntarás: "Pero, Pedro, ¿cómo hago para poder ver este supergrupo en vivo en Buenos Aires?". Pues es sencillo, amigo lector. Una de las vías es ingresando al grupo de facebook de Domingo en Llamas. Otra de las formas es comunicándote conmigo vía mail para que te pase info de algunos toques más "clandestinos" de capacidad limitada. Y la última forma es que divagues por la ciudad esperando correr con suerte y encontrarlos tocando en alguno de los cien mil bares que tiene Buenos Aires. Esa última opción no la recomiendo demasiado, pero cada quien que haga lo que quiera.

Por último me despido con una anécdota para ilustrar lo de Gustavo y sus cuerdas mágicas. Una noche regresé a mi casa después de haber grabado al grupo todo el día y me senté a hablar con Vanessa, una buena amiga en Venezuela, por Internet. El novio de ella es guitarrista de los Telecaster, un grupo caraqueño. Le contaba que venía de grabar a un amigo guitarrista llamado Gustavo. Ella me preguntó el apellido. "Guerrero", respondí yo. Hubo un silencio. "Carlos me dice", dijo Vane por fin, "que le mandes a decir que lo admira y que ese es el mejor músico en esta vaina". ¿El mejor músico de Venezuela? Increible... Y yo creía que conocía a Gustavo...

Pedro, el infiltrado

El perreo

2011-10-28T10:18:00.000-07:00

Por el bien de esta entrada el lector debe trata de omitir en su mente la reja gigante que dice "La plaza no se toca" en el video y concentrarse en el colorido personajes con la manada de canes a su alrededor. El ejercicio es sencillo, es similar al de omitir el título de la entrada que parece más relativo a un ensayo sobre el reggaeton que sobre el tema que nos importa: los paseadores de perros. El personaje (que de ahora en adelante llamaremos Matías porque así le gusta ser llamado) lo grabé junto a unos compañeros de la maestría para un ejercicio de clase, como sujeto fundamental en la vida de un parque, el parque Las Heras. Y es que Buenos Aires tiene montones de estos personajes merodeando por sus calles, ganándose sus cobres caminando perritos y perrotes de parque en parque, limpiando sus mierdas (las de los perros, quiero decir) y, como en el caso de Matías, a veces hasta buscándoles conversación.

"A ver si entiendo... Me va a sacar un extraño a dar vueltas?

Bueno, no me mata la idea, pero está bien, probemos."

Para entender por qué pululan en tal magnitud los paseadores de perros en Buenos Aires es importante entender que la población de perros en esta ciudad es enorme. Lo sé principalmente por la cantidad gigantesca de mierda que he tenido que esquivar en la calle. Puedo contar con una mano las veces que he visto a alguien recoger lo que su perro deja caer y con dos manos las veces que he tenido que devolverme a mi casa para quitarme residuos de la suela de mi zapato. Esa proporción no está nada bien. Pero me desvío del tema. Lo cierto es que la cantidad de perros ha hecho del paseador un oficio bien remunerado. Matías vive de trabajar en eso, no hace más nada. Y como él hay un montón, desde los que sólo caminan unos dos o tres hasta algunos que he visto caminando por ahí con hasta 16 perros. Sí, leíste bien: diez y seis. Algunos han llevado el asunto a otras variaciones como el tipo que camina perros mientras maneja su bicicleta, como si llevase una especie de trineo urbano.

Cruce de cebras. Y de perros...

Tengo una amiga en Venezuela que siempre me dice que considere pasear perros. La idea nunca ha tenido buena acogida en mis adentros porque no soy una persona muy dada a los animales. Creo que esa es la razón por la que admiro a estos sujetos, la razón por la que Matías siempre me pareció un tipo excepcional. En más de una ocasión, cuando lo presencié hablarle a sus perros, sentí que estaba sinceramente esperando que en cualquier momento le respondiera uno, como si no le fuese a sorprender en lo absoluto el día que alguno le dijese: "¿qué hacés, Mati?".

Así que levanto mi copa por el paseador de perros. Buen trabajo con el mejor amigo del hombre. Al menos de que seas de los que no limpia la mierda. Ahí si me caes mal.

Pedro, el infiltrado.

El beso con barba

2011-10-24T18:37:00.000-07:00

Sin duda alguna la costumbre argentina con la que me ha sido más difícil congeniar es la de saludar a otros hombres con un beso en el cachete. Es más, creo que se cumplirá el tiempo que me toque vivir en esta ciudad y jamás lograré incorporarla a mi repertorio. Supongo que inconscientemente no he querido acostumbrarme por temor a lo que podría pasar en Venezuela si llego a saludar de beso a algún primo o amigo. Sé que terminaría en una trifulca seguro y nunca he sido muy peleador que digamos. En mi vida he saludado de beso a dos hombres: mi papá y mi tío Arturo. Y aún así estoy casi seguro de que, de hacerlo hoy día, quizás me quitarían el habla por unas horas.

Imagen de una reunión de mi familia

el día que se me ocurra saludar de beso a algún primo

Pero lo que para nosotros allá arriba es impensable, acá abajo en Buenos Aires es de lo más común. No sé de dónde vino esa costumbre pero todo el mundo lo hace y es de lo más normal. Yo lo descubrí en una fiesta a los pocos días de mi primera visita. Era en casa de un amigo de mi buen amigo Mauricio, una reunión de él y sus excompañeros de secundaria. Uno tras otro fueron saludándome de beso en el cachete y yo, con mis 25 años de crianza caribeña encima no pude evitar incomodarme. En aquel entonces fui rodando mi silla hasta quedar en una ubicación difícil de llegar, que obligase a los que llegaban tarde a saludarme con un saludo a distancia. Pero luego de pasada la reunión y haber logrado esquivar al menos unos 10 besos, caí en cuenta de que me tocaba acostumbrarme a la tradición del saludo si quería convivir y hacer amigos en Argentina (de la misma manera que tuve que acostumbrarme a tomar mate en reuniones si no quería ser excluido y execrado de la sociedad, pero esto del mate lo dejaré para otra entrada).

¿Besar o no besar? He ahí la cuestión...

En la actualidad ya lo hago sin mucho problema. Sólo en los momentos en que me toca saludar a aquellos con un grosor de barba similar o mayor al mío suelo ser escurridizo y apelar mas bien a abrazarlos con la cabeza inclinada hacia abajo para evitar roce de caras. De verdad que lo de barba contra barba es demasiado fuerte para mí aún. Aún me gustaría conocer el por qué de esta costumbre. Imagino que tiene que ver con la influencia europea de Buenos Aires, pero no lo sé a ciencia cierta. Si alguien tiene respuestas o teorías hágamelas saber.

Chao. Besos a las mujeres. Y bueno, a los hombres argentinos.

Pedro, el infiltrado

Oda al mercado central

2011-10-17T18:10:00.000-07:00

Caímos originalmente en el mercado central por la misma razón por la que tomamos la mayoría de las decisiones en nuestras vidas actualmente: por una cuestión económica. La recomendación vino de la mano de Octavio y Gloria, dos buenos amigos que ya no están con nosotros. No es que se murieron ni nada, es sólo que se fueron de Buenos Aires para México. Y ya no están con nosotros pues. A simple vista sonaba demasiado bueno para ser verdad: ¿un sitio en el que todo lo que podías comprar costaba menos de la mitad de lo que cuesta en el supermercado habitual? Pero es cierto. Todo lo que se ha dicho del mercado central es cierto. Yo fui testigo de ello. Fui una vez y mi vida jamás volvió a ser la misma. Tenía preparada una presentación de Powerpoint, así con dibujitos y plantillas, pero apelaré mas bien a enumerar las características. Simple is better.

1) El mercado central es lejos. Desde la puerta de mi apartamento hasta levantar la primera bolsa de cebollas uno se tarda aproximadamente una hora y media. El recorrido incluye un viaje en colectivo, una caminata de un par de kilómetros y un pedazo del trayecto nadando por un río. Mentira. Cero nado. Pero lo demás sí es cierto. Por lo general nos hemos acostumbrado a ver el viaje al mercado central como un paseo. Lo hacemos un domingo al mes, compramos galletitas, comemos choripanes, echamos cuentos, nos reímos. Incluso tenemos invitados especiales cada cierto tiempo para darle sabor a lo que se conversa en el trayecto.

2) Toma tiempo ir perfeccionando cuánto comprar. La primera vez que fuimos compramos muy pocas cosas. La segunda vez compramos demasiadas y se dañaron varias. En el equilibrio está la clave. Una de las cosas más difíciles para mí fue entender cuánto es un kilo de cada cosa. Como es un mercado al por mayor, lo mínimo que uno puede comprar es un kilo y medio de cada una y es fácil dejarse llevar por las promociones que varían de acuerdo al día. Yo no sé ustedes, pero por ejemplo yo nunca me imaginé que 3 kilos de yuca (mandioca para mis amigos porteños) era taaaaaaanta yuca. La semana que compré eso casi no pude comprar más nada (no cupo). Parecía Bubba, el compañero de Forrest Gump que conocía todas las recetas para camarones: yuca sancochada, yuca frita, buñuelos de yuca, yuca para la sopa, yuca horneada, bastoncitos de yuca...

3) A ver... ¿Qué será que podemos llevar para cargar cosas en el mercado central y no quedar jorobado de por vida?

¿Una maleta? ¿En serio? Bueno, ok... Imagino que se ve un poco exagerado llevar una pieza de equipaje viajero para el mercado, pero sinceramente es la cosa más práctica que he encontrado. Obviamente también tiene sus trucos. La primera vez que la usé salí del mercado con 2 kilos de fresa y dos de kiwi y llegué a mi apartamento con un coctel tropical ya batido en los bolsillos internos de la maleta. Un desastre. Pero aprendí de eso y ahora los jugos los preparo en casa y no en el colectivo.

4) Lo ideal para ir al mercado central es tener un buen congelador en casa. Bueno, en realidad lo ideal ideal es tener un carro para no tener que hacer esta travesía desgastante, pero lo del congelador es clave. Nosotros congelamos todo, desde el queso hasta la fruta picadita y guardada en bolsas para poder hacer jugo natural todo el mes. Incluso compré etiquetas para ponérselas a las bolsas. El congelador me convierte en una doña de esas que ven Utilísima.

Me parece que eso es todo por la edición de hoy de Buenos Aires: Infiltrado. Para más novedades sobre la vida porteña, inscríbanse en el blog. Para sugerencias, quejas o descargarse, escríbanme al pedrocamacho84@gmail.com. Para más información acerca de Utilísima entren a http://www.utilisima.com/ar. Los dejo con una foto de las nuevas tarjetas de presentación recién sacadas del horno. Estoy tratando de hacer correr la buena palabra del infiltrado.

Pedro, el infiltrado

Fútbol en la Capillita

2011-10-07T10:21:00.000-07:00

"La primera regla de fútbol en la Capillita es: nadie habla de fútbol en la Capillita...

La segunda regla de fútbol en la Capillita es: NADIE habla de fútbol en la Capillita"

Aquellos que captaron la referencia a Fight Club, los felicito. Son exactamente el tipo de lectores que quiero en este blog. Aquellos que no, pues les tocará poner un poquito más de su parte para la próxima, ¿ok? Desde hace ya dos meses he estado asistiendo religiosamente a jugar fútbol 5 cada semana en una cancha del barrio Belgrano. ¿Los participantes? Un grupo formado mayoritariamente por venezolanos, todos empeñados en demostrar que son los próximos grandes talentos futbolísticos en el anonimato.

Bueno... En realidad no es para tanto. La noche de fútbol en la Capillita sirve más para drenar el estrés de la semana que más nada. No voy a negar que de vez en cuando hay algunos destellos de grandeza, unos relampagazos de buen fútbol. Pero lo de drenar es lo más importante, de ahí la referencia a la película de Brad Pitt. Bueno, de ahí y del hecho de que todos quedamos moreteados y caminando con dificultad el resto de la semana. Pero en paz. Fútbol en la Capillita es lo único que nos mantiene a veces alejados de robar un banco o secuestrar un colectivo. Para descansar los ojos, una foto mía el día del encuentro...

Según recuerdo, la iniciativa se disparó después de la gloriosa participación del seleccionado venezolano en la pasada Copa América. Bastó que pasase un evento así para que todos quisiéramos salir a buscar anotar nuestros propios goles. Y es que en la Capillita nos la creemos completa. Los habituales como Ricardo, José Saúl, Hernán, Wilmer y yo pasamos días preparándonos para el encuentro, lo llenamos de expectativa desde mucho antes, lo analizamos hasta la saciedad durante ratos después. Es más, ahora que lo pienso, la única regla de fútbol en la Capillita es que se habla un montón del fútbol en la Capillita. El juego transcurre tarde, muy tarde, a eso de las 11 de la noche. Yo para llegar debo agarrar metro y colectivo de ida y caminar 8 cuadras hasta el colectivo que me trae de regreso a las 12 y media de la noche. En chores. En invierno. Sudado. Pero sonriente

La única vez que falté fue el martes antes de mi cumpleaños. Agobiado por una gripe, mi mamá me prohibió salir de la casa. Yo traté de argumentarle que estaba bien mientras irónicamente le tosía un pedazo de pulmón a su lado y la nariz me chorreaba a cántaros. Probablemente haya sido lo mejor no asistir ese día, pero igual es difícil poner en palabras lo importante que es ese juego para mi paz mental. Es como el viernes de los tragos after office o la salida para la playa el fin de semana. Es una válvula de escape que todos necesitamos. Así sea tejiendo bufandas en un curso con ancianas, te recomiendo que, si aún no la tienes te vayas buscando tu Capillita desde ya.

Pedro, el infiltrado

Noche de galerías

2011-09-29T11:13:00.000-07:00

De las cosas que más disfruto de esta ciudad son las actividades culturales gratuitas. Para poner mi emoción en contexto lo dibujaré con una imagen: Tengo dos Pedros luchando constantemente en mí. Por un lado está el Pedro que se las da de bohemio, disfruta cine "artístico" en lenguas raras, le gustan los museos de arte contemporáneo, le entretiene conocer manifestaciones creativas de cualquier tipo siempre y cuando apunten a lo novedoso. Pero por otro lado hay un Pedro del cual no estoy muy orgulloso, el Pedro agarrado y que le cuesta un mundo gastar plata. Ese disfruta cinco veces más una comida cuando sabe que la va a poder pagar con descuentos, es capaz de pasar hasta cinco veces por muestras gratis de pasapalos y bebidas. No es ahorrativo, es más bien medio mezquino con la platita. Los dos Pedros están constantemente en pugna, pero han encontrado en Buenos Aires la posibilidad de convivir en un mismo cuerpo.

Aquí vieron gratis a Caetano Veloso, a Bajofondo Tango Club y a Fabulosos Cadillacs. Aquí se gozan anualmente la noche de los museos, de la que hablaré con más detenimiento en una próxima entrada. Y aquí están disfrutando actualmente de la semana del arte en Buenos Aires, un evento en el que abren las galerías de cada barrio por una noche, con djs, eventos especiales y, claro está, bebida y comidita gratis... ¿Ya? ¿Están contentos los dos Pedros? Bueno, a ver, dense las manos y no discutan más...

El miércoles fue el turno del circuito de Palermo. En resumen la pasamos bien bonito. En el primer sitio nos llenamos de cotufas (hablando de cotufas... Aquí les dicen pochoclos, en Colombia crispetas, más hacia el norte palomitas de maíz... Todos estamos de acuerdo en miles de palabras pero el maíz aireado por algún motivo nos exacerba el patriotismo...). En el segundo tomamos Red Bull y a partir de ahí fue pura champaña. Champaña de la buena. Me tomé como cinco copas, pero pude haberme tomado como diez. Sinceramente si me hubiese tomado todas las copas que me ofrecieron me hubiesen tenido que arrastrar de regreso a la casa. Por otro lado hubo buen arte, o por lo menos la champaña me hizo percibirlo como bueno... No, no, estoy casi seguro de que era bueno. Casi. De todo un poco: algo de diseño gráfico, algo de pinturas en óleo, algunas esculturas. Muy variado y muy bien organizado. ¿Mencioné lo de la champaña gratis?

Y muchos espectadores esnobistas y pretenciosos. La mayoría de ellos con sombreritos tontos que creen que les hacen ver cool y tal... Como este tonto:

Clase de sombrero, ¿no? Bueno, este soy yo en la exposición que más disfruté y que más expectativa le había puesto: la del caricaturista Liniers. Con el pasar de las últimas semanas me he vuelto un admirador ferviente del tipo. Si no lo conocen les cuento que su cuenta de twitter es de las que más risa me produce (@porliniers, a propósito), su comic Macanudo lo sigo todas las semanas en un periódico nacional y sus entrevistas dibujadas me parecen de las ideas más originales que he visto en mucho tiempo (aquí les dejo una que le hicieron a Les Luthiers, pero hay una a Jorge Drexler, a Ricardo Darin, etc... Entrevista a Les Luthiers). El tipo es un fenómeno. Su exposición de ayer eran todas obras que ha pintado durante un show que monta habitualmente con el músico Kevin Johansen. Liniers pinta, Johansen canta, todos somos felices (Clip del concierto). Además, terminé comprándome un libro de sus comics. Considerando que no había gastado nada en toda la noche, me pareció que podía invertir en algo. Tan agarrado no soy...

Bonita velada. A los que viven en Buenos Aires y lean esto a tiempo les recomiendo que asistan hoy a un recorrido similar en San Telmo y mañana en la Recoleta. Aquí el link: Semana del arte. A los que no viven en Buenos Aires, pues... Ja ja! No, mentira. Me queda por decirles que vengan a visitar, que la cosa está buena por acá en el sur. Los dos Pedros lo certifican.

Pedro, el infiltrado, el que se las da de bohemio y el agarrado.

Todos terminan su sábado, unos pocos comienzan su domingo

2011-09-26T11:18:00.000-07:00

7 y 30 de la mañana. Era domingo y regresábamos en el colectivo 168 a la casa. Frente a nosotros había una pareja, ambos vestidos de negro, él recostado sobre el hombro izquierdo de ella, como para no caerse al suelo a causa del sueño. Al fondo de la unidad, en la última fila, dos muchachos también duermen, ambos bien vestidos pero con el aspecto corroído que tiene la ropa bonita cuando se ha bailado durante horas en ella, con un olor a cigarrillo y alcohol que no puedo olfatear pero que sé con certeza absoluta tienen encima. Como estos cuatro hay muchos más en los asientos y, como infiltrados entre ellos, Vicky, mi mamá y yo, regresando de una resonancia magnética fallida en las afueras de Buenos Aires.

Se que llama la atención lo de la resonancia. Pero esta entrada no es acerca de eso. Basta con saber que teníamos un examen tempranero que hacerle a mi mamá y por razones ajenas a nosotros no se pudo llevar a cabo. Esas cosas pasan. Pero, repito, esta entrada no es acerca de eso. Tiene más que ver con la famosa noche porteña, noche que aparecerá con mucha frecuencia en las líneas de este blog.

No puedo decirlo con 100% de certeza pero estoy casi seguro de que en los dos años y medio que llevo viviendo acá jamás había presenciado (sobrio) un amanecer de un domingo en Buenos Aires hasta ayer. Salimos de mi apartamento a las 5 y media de la mañana, en dirección hacia Vicente López, un barrio a las afueras de la capital. Aunque no recuerdo bien el orden sé que en el camino vimos:

- Un tipo borracho en plena avenida tratando de detener algún carro para que lo ayudase. No pudimos distinguir para qué necesitaba ayuda, pero estoy seguro de que era más el miedo que causaba en la gente que cualquier posibilidad de piedad. Ni una patrulla que nos pasó por un lado le dio importancia.
- Un Fiat Palio decorado de "recién casados" a la cabeza de una caravana de carros. 5 y media... De la mañana...
- Una camioneta de esas que por lo general cargan ganado vacuno, pero llena de gente cantando lo que parecían himnos de hinchada de fútbol. No supe distinguir cuántas personas iban adentro, pero por las manitos que de vez en cuando se distinguían y el ruido que hacían no debían ser menos de diez.

Lo más raro es que, como aún la ciudad estaba a oscuras, nada de esto me pareció demasiado fuera de lo normal. Pero de regreso en el 168, con el sol en pleno apogeo, no puedo negar que todo me resultó demasiado ajeno, como la sensación que se tiene cuando uno llega tarde a un chiste entre varios o cuando se entra media hora tarde a una película de cine francés. Eramos los únicos tres sobrevivientes en una epidemia que los había convertidos a todos en zombies. Pero zombies pacíficos cuya única intención era volver a casa a descansar la resaca. Mi mamá y Vicky durmieron todo el camino, pero en mí se desperto ese ojo de observador y no pude quitar mi mirada de la pareja de negro y de los muchachos al fondo de la unidad. De el tipo que entró dando tumbos, tardó 7 minutos en sacar sus monedas del bolsillo y luego se puso a discutir con una muchacha sentada a la que él mismo había tropezado. Del grupito que se montó con una bolsita de facturas en mano, agarrando desayuno antes de finalizar la jornada. Finalizar la jornada... Todo se ve un poco distinto cuando se está del otro lado de la noche.

¿Quieres saber por qué la noche de Buenos Aires es famosa? Quizás baste con echar un paseíto en colectivo en la mañana de un domingo. Lo de la resonancia, me parece importante acotar, es opcional.

Pedro, el infiltrado

Ni muerto ni de parranda

2011-09-21T17:41:00.000-07:00

Desde el ocho de septiembre no actualizaba esto. Trece días para ser exactos. Mucho se ha dicho de mi ausencia. Que si me había retirado del mundo de los blogs de una vez por todas, que si me habían visto de juerga consumiendo estupefacientes en islas del Mediterraneo celebrando mi postcumpleaños, que si me habían visto por las calles de Buenos Aires dando tumbos mientras gritaba a todo pulmón comparaciones de Argentina con Venezuela... Pero nada de eso es cierto. La única verdad es que tuve una pequeña emergencia familiar. Pero ya está resuelta, afortunadamente. Así que toca seguir escribiendo. Pero antes de meterme de lleno con eso, dedicaré la entrada de hoy a actualizar un poco lo sucedido en las últimas semanas así como a comentar algunas novedades del blog.

Caprichosos por fin se estrenó

Esta es una de las imágenes promocionales de Caprichosos de San Telmo, el documental en que estuve asistiendo en la dirección desde hace dos años y que por fin se estrenó en el Festival Internacional de Toronto esta semana que pasó. Esos seis son los personajes principales, liderados por el gordito de blanco, Pichi. Aparentemente fue bien recibida, pero tengo que esperar que vuelva Alison, la directora, y me eche todos los chismes, así como si fuésemos dos viejas chismosas. Por lo que pude observar en Twitter, los comentarios fueron positivos, a excepción de un tonto que dijo que casi se queda dormido. ¡Tonto, vale, tonto! Aún no sé cuándo se estrena aquí en Buenos Aires, pero probablemente sea por ahí por diciembre. Para todo aquel que no aguante las ganas hasta diciembre dejo dos cosas:

- La ficha de la película en el festival, donde podrán ver además el trailer más reciente.

- La crónica de mi experiencia grabando la murga

Cambiecito de imagen del blog y una sección interactiva

Imagino que ya se habrán dado cuenta del cambio de la imagen en la cabecera del blog. Dicha creación se la debo a mi buena amiga Dika Faru, colombiana de nacimiento, diseñadora de vocación y buena nota de pana. Originalmente me acerqué a ella para pedirle un diseño de unas tarjetas de presentación para poder difundir la palabra del señor... Del señor Pedro Camacho y su blog Buenos Aires Infiltrado. Y me gustó tanto la imagen de las tarjetas que le pedí hacer una versión para la cabecera y ¡saz! Ahí la tienen. Gracias Diiiiika...

Aprovecho la ocasión para ver si podemos juntos crear una nueva sección en el blog. La idea es que me envíen sus dudas, comentarios y preguntas al pedrocamacho84@gmail.com. Al juntar un buen número quincenal la idea sería hacer una entrada en el blog en las que las responda o las comente. Aún no tiene nombre ni nada, es más, puede que mañana lea esta idea y sienta que fue terrible y me arrepienta, pero ahorita, ahorita, me parece buena idea, así que procedamos. Pueden ser cosas ligadas a Buenos Aires, o a mi vida, o a lo mucho que les gusta el blog, o a lo mucho que quisieran que dejé de escribirlo y me dedique a otra cosa... Cualquier opinión es bienvenida. Bueno, no se vi bienvenida, pero por lo menos aceptada y sujeta a consideración.

Y mi mamá también

Los que captaron la referencia cinematográfica de ese último subtítulo tienen puntos adicionales. Mi mamá sigue aquí infiltrando Buenos Aires conmigo. Debía irse este pasado miércoles, pero hubo algunos asuntitos que evitaron que eso pasase, así que quedan dos semanas más de cariño y, sobre todo, de comida de madre. Jeje. Han sido unos días muy divertidos, de los cuales me encargaré en la siguiente entrada, haciendo énfasis en el paseíto que juntos hicimos a Santiago de Chile. Para despedirme dejo una fotito de ese viaje, probablemente mi favorita. Le puse de nombre: "Mi mamá, yo, una rama y un cerro nevado de fondo". No es muy buen título, pero es que en esta entrada puse un título y tres subtítulos y creo que se me acabó el tanque.

Pedro, el infiltrado.

PD: ¿Alguien sabe qué día es que llega la primavera? Ah, ¿es hoy? Oye vale, que bien. El frío se reduce y la alergia se acentúa. No se si alegrarme o temer por mi bienestar físico...

Ay, que noche tan preciosa..

2011-09-08T10:24:00.000-07:00

Me acabo de percatar de que el título de esta entrada y de esa canción para los ojos de alguien no venezolano debe hacerme ver bastante afeminado. Bueno, aclaro para los amigos de otras tierras que es el título de una canción que sólo se canta en Venezuela, previa al cumpleaños feliz que todos cantamos sin importar de dónde somos. Quien sea de mi tierra se la aprendió antes de los 3 años de edad. Aquí en Argentina, cuando he asistido a un festejo de algún coterráneo, la he cantado con especial entusiasmo, como un extraña exaltación de mi patriotismo, como si estuviese contento de que más nadie de ningún otro lugar pueda compartir eso conmigo sino un venezolano. Incluso tiendo a ver con desprecio a aquellos que no se la saben, como provocándolos, para hacerlos sentir incómodos. No mentira, eso no lo hago. Pero lo de cantar más fuerte si es verdad. (La canción en cuestión)

Entre las opiniones de las personas que la desconocían, las críticas hacia la canción son mixtas... Tengo una amiga colombiana que la considera un poco deprimente. Pero Schoffer, un panita español, me escribió esto ayer en mi Facebook al respecto: "Peeeedro!!! Feliz cumpleaños. Espero que estés bien, y que te canten feliz cumpleaños con la canción de Venezuela, tan bonita esa letra. Disfruta mucho. Un abrazoo!". La canción de Venezuela. ¿Qué tal?

Ah, esa fue mi manera de decir que ayer cumplí años, a propósito. No es que me provocó escribir de cumpleaños así de la nada. Ya muchos lectores del blog lo sabían pero aprovecho y se lo hago saber a los demás. Vayamos a una fotito conmemorando el cumpleaños al mejor estilo argentino.

Tan bella Mafalda.. Cuando me vine a vivir a Buenos Aires siempre tuve un poco de temor de pasar mi cumpleaños solo y desamparado en una ciudad lejana a la mía. Mi mente cinematográfica me llevaba a imaginarme asomado por la ventana de alguna casa porteña mientras la familia de un niñito le cantaba cumpleaños y yo veía atento, con el frío invadiendo mis huesos y las lágrimas brotando de mis ojos. ¿Dramático? Sí bueno, quizás un poquito no más. Pero afortunadamente mi mamá ha venido todos los años para esta fecha y siempre he contado con la buena fortuna de pocos pero buenos amigos que me han acompañado y se han consumido toda la bebida y comida de mi casa cada 7 de septiembre. Por eso estoy agradecido. Además lo estoy porque a distancia se valoran aún más que tu perfil de Facebook quedé inundado por mensajitos que van desde los cordial y parco hasta unos verdaderamente especiales. A todo aquel que me felicitó, un abrazo grande. A ti que no me felicitaste, te tengo en la lista negra, ¿oíste?

La noche del 7 de septiembre me encontró cantando esa "canción de Venezuela", con un quesillo criollo en la mesa, mí mamá en un brazo y Vicky en el otro. ¿Qué más se puede pedir?

Pedro, el infiltrado

Pero a mí siempre me gustó Les Luthiers...

2011-09-05T18:29:00.000-07:00

Muchos venezolanos idealizan Argentina. Algunos que conozco la idolatran como la cuna del rock latinoamericano que es. Pasaron su infancia y adolescencia coreando en sus habitaciones las canciones de Fito, de Charly, eran los primeros en fila cuando Soda tocaba en Venezuela y podían recitar al pelo la discografía de Calamaro. Venir a Buenos Aires, fue sólo la realización inevitable de ese camino. Yo nunca fui de esos. Los escuchaba. Me gustaba su música, sí. Pero el rock argentino no me despertó las pasiones desenfrenadas que se que a muchos les despierta.

Para otros fue el fútbol, para algunos fue más el tango... La verdad es que antes de venir a visitarla por primera vez, Argentina no me quitaba mucho el sueño. Aquellos que me conocen saben que la ciudad de mis sueños siempre fue Barcelona. Pero por motivos diversos terminé fue acá, infiltrando Buenos Aires y no la ciudad española. Así es la vida. Pero lo que también es cierto es que, por encima de todo lo demás, siempre me gustó Les Luthiers.

Este es el bolero de los celos, una de mis piezas favoritas de la agrupación. La pude presenciar en vivo el pasado viernes en una antología que actualmente están presentando en el teatro Gran Rex. En mi familia se ha escuchado Les Luthiers desde que yo era niño. Con mi tío Arturo comparto "Yogurtu Ungué", la historia de un tío y un sobrino de una tribu africana. Con mi primo Tinedo comparto "el sendero de Warren Sánchez", un sketch acerca de una secta religiosa que él montó junto al grupo de teatro de la parroquia a la que asiste. En líneas generales, el humor de Les Luthiers corre en mi familia de una manera u otra, incluso de forma inconsciente. Sus juegos de palabras y sus ocurrencias son parte de mi forma de ser. En mi Ipod tenía toda su discografía y la escuchaba durante las largas colas caraqueñas, para evitar que se me volase un tapón en mi cabeza y dejase el carro en plena autopista en hora pico. Me aprendí sus rutinas y aún así me reía cada vez que las escuchaba. Si alguna vez te ha pasado eso con algo, entonces me entiendes.

Esta es la segunda vez que los veo en Buenos Aires. Fue especialmente bonito compartir la experiencia con mi mamá y haberle podido brindar la entrada. Nos reímos como locos, incluso antes de que empezara la obra mientras explorábamos sentados los programitas de mano. Aquí una secuencia de cómo eran y de cómo se "usaban".

El programa por fuera:

El programa desplegado:

El programita en mi cara:

Y, de ñapa, mi madre (alias, la chata), payaseando con el programita:

Si alguna vez estás en Buenos Aires o si actualmente vives en Buenos Aires, o si eres de Buenos Aires, o cualquier otra variante posible ligada a tu relación con Buenos Aires, te recomiendo que vayas a ver Les Luthiers en vivo. Y dale pronto porque los tipos están viejos. Muy viejos. O sea, si en los videos que uno ve de ellos por ahí eran viejos, hay que agregarle a eso como 20 años más. Dinosaurios pues. Pero nunca pierden la gracia. Argentina es rock, tango y fútbol. Eso es verdad. Pero a mí, por encima de todo, siempre me gustó Les Luthiers.

Pedro, el infiltrado.

Album de fotos junto a toda la selección vinotinto

2011-09-01T21:37:00.000-07:00

Publicidad engañosa de la peor calaña. Seguramente al acceder a esta entrada supusiste que te encontrarías con un montón de fotos mías con toda la selección de fútbol venezolana, la misma que tantas alegrías me trajo durante su ya legendaria participación en la copa América (para muestra, un botón: Diez razones para amar a al vinotinto). Pero no... Esta entrada no es acerca de fútbol. Es más, no contiene ni siquiera fotos de un equipo, sino de un sólo jugador. Es más, cómo será de fraudulenta esta promoción que ni siquiera hay varias fotos, sino una sola.

Este sujeto es Greivis Vásquez y es el mejor jugador de basket venezolano en la actualidad. Para todos aquellos que no lo conocían, pues basta con decir que es el único jugador venezolano actualmente en la NBA y sólo el tercero en haber logrado llegar a esa categoría. Yo lo llamo afectuosamente Greivis Basket, sólo que él no lo sabe. Yo lo abordé al mejor estilo paparazzi a la salida de un encuentro de exhibición que jugo la selección venezolana en contra de la selección argentina en el Luna Park, aquí en Buenos Aires, todo en el marco de preparación para el preolímpico, que se juega actualmente en la ciudad de Mar del Plata. Ese encuentro al que asistí lamentablemente lo perdimos, pero tan sólo por 4 puntitos, un punto por cada venezolana que había en las gradas... Sí, sinceramente estábamos groseramente desequilibrados en cuanto a fanaticada.

Las entradas me las consiguió Jhanaly, una amiga que estudió conmigo en Caracas y ahora le maneja la prensa a la vinotinto basquetera. Además, me consiguió este encuentro incomodo con Greivis que sólo sonrió en el instante en que se disparó el flash. Quizás debió haber sido más simpático, considerando que no fui uno de esos chupamedias vendepatrias que se trató de tomar fotos con los jugadores de la selección argentina...

Ah... Cierto... Había olvidado esto... Bueno Greivis, ¿qué querías que hiciera? La verdad es que uno tiende a ponerse un poco bruto cuando alguien como Manu Ginobilli se encuentra a una distancia tan cerca como para tomarle una foto. Estoy especialmente orgulloso de la cara que puso Ginobilli en esta. Da la impresión de que justo después de que la foto se tomó, el tipo vino corriendo hacia mí, me arrancó el blackberry de la mano y lo reventó contra el piso mientras me gritaba insultos argentinos. Pero eso no pasó, así que tranquilos. Es más, me dio chance de tomar incluso una más

Esta es con Luis Scola, el iluminado. Parece una aparición en esta foto, un fantasma. La verdad es que el partido fue una experiencia única. Fue el primer partido de basket al que he asistido en toda mi vida a pesar de ser un seguidor de este deporte desde que era muy chico. Y lo viví en tercera fila, aupando a mi selección nacional y haciendo el ridículo tomándome fotos a distancia con los del otro equipo... Que joya..

Sólo queda desearle suerte a la vinotinto basquetera que, para el momento de escribir estas líneas, lleva un partido ganado y dos perdidos, pero ha demostrado buen juego.

Bueno, me voy ya que, como saben, mi mamá está por acá y me acaba de preguntar dónde guardamos el azúcar en la cocina.

Pedro, el infiltrado

La ciudad que me quitó el aliento... Y el olfato también...

2011-08-27T18:17:00.000-07:00

Probablemente el principal cambio que un venezolano puede sufrir en un país como Argentina es el de tener que vivir las cuatro estaciones. Lamentablemente, cuerpecitos tropicales como el mío han sido malacostumbrados a un clima idílico en el que sólo cabe preguntarse si va o no va a llover para sacar o no el paraguas. ¿Pero una chaqueta gruesa en Caracas? ¿Una bufanda que no sea con el sólo fin de verse cool y tal? ¿Ropa interior larga, por Dios? Tendrías que estar un poco loco, sí...

Entonces, ¿qué pasa cuando un bicho de clima ecuatorial se muda a un país como este? Bueno, no puedo negar que tiene su encanto en un principio. Cuando mi primer otoño se fue convirtiendo en mi primer invierno lo recibí con ansias, como un niñito ante el prospecto de algo nuevo y no explorado. "Hace un par de años nevó aquí en capital", me decían. Yo no cabía en mí. Me quería llenar de capas de ropa, estrenar mi chaquetota para el frío. Y así llegó. Y así pasaron los días y las semanas. Y mi ansiedad se convirtió en una realidad, una realidad que me fue entumeciendo la cara, resecando los labios y, más que nada, destruyendo mi nariz y mi sistema olfativo.

Todo aquel que me conoce sabe que mi sinusitis no empezó aquí sino que lleva años desarrollándose. Todo aquel que no me conoce probablemente no querrá conocerme al terminar de leer este párrafo. Soy notoriamente conocido por llevar papelitos en mis bolsillos como si fuesen coleccionables y de interrumpir cualquier silencio con mis soplidos. Eso había cambiado hace un tiempo, luego de operarme por allá por 2006. Pero nada como un buen invierno con sus esporádicas olas polares para sacar a relucir cualquier alergia y fomentar el regreso del temido papelito en la mano... The return of el papelito, si me permiten...

Y para aquellos que tienden a idealizar la primavera con frases tipo "ay, que bellas las flores en la primavera, que verde el pasto, que hermoso el mundo", pues les tengo unas noticias poco prometedoras. La belleza de la primavera es directamente proporcional a la alergia que suscita en personas como yo. El polen es enemigo público número uno en mi libro. El invierno me deja mareado y la primavera me remata. El invierno es como los tipos esos que puyan al toro el lomo, la primavera es el sujeto que da la estocada final (lamento haber acudido a la analogía taurina, pero es que es bastante ilustrativa. Aquí en Buenos Aires Infiltrada no apoyamos ese tipo de actividades, por si acaso).

La semana pasada apelé a la medicina homeopática a ver qué tal me va con eso. Gotitas, gotitas y más gotitas. Si alguno de mis queridos lectores tiene alguna sugerencia adicional, será cordialmente bienvenida en la sección de comentarios. Quiero poder oler de nuevo...

Bastante deprimente esta entrada ahora que la releo. Pero para despedirme lo haré con una linda nota. ¡Mi mamá llegó hoy sábado a Buenos Aires a quedarse un mes! Para todo aquel que ha tenido a su padre o madre visitando mientras vive en un país lejano sabrá entender lo bonita que es esa experiencia. El mes de septiembre en el blog estará sazonado con un poco de amor maternal.

Pedro, el infiltrado

Segundo consejo: ¿Estás seguro de que TIENES que ir a Retiro?

2011-08-22T12:59:00.000-07:00

Antes que nada, un poco de contexto. Retiro es un barrio de Buenos Aires, pegadito al centro y a dos zonas súper chetas (el término cheto ya se usó antes en el blog así que conviene revisar los apuntes de clase, niños) como lo son La Recoleta y Puerto Madero. Es conocida por ser una de las principales terminales de trenes del país y contar con la más grande terminal de autobuses de la ciudad. En líneas generales, un sitio con mucho transporte, mucha gente en movimiento y mucha oportunidad para la delincuencia.

Sin ponerme a pensar demasiado, me vienen a la mente por lo menos el 80% de los robos a gente que conozco en la ciudad. A un buen amigo lo persiguieron con una navaja a través de media estación de subte. A Diana, otra amiga, la robaron temprano en la mañana camino a su trabajo. Con pistola y todo. A Daniela, mi buena amiguita venezolana, le sacaron una pistola y ella hizo lo que cualquier ser humano racional hubiese hecho: correr gritando como una desquiciada en zig zag sin ver hacia atrás (esto es ironía, pero es difícil juzgar la reacción de alguien ante un hecho así. Yo probablemente me vuelvo estatua viviente, pero ese soy yo pues...). Estos tres ejemplos son de extranjeros, pero los buenos ladrones de Retiro no discriminan: a un amigo argentino de Vicky le robaron recientemente un Ipod, a plena luz del día, vale acotar. ¿Qué tal si vemos una fotito del lugar en cuestión?

Esta foto la tomó Lilian Contreras, una amiga colombiana, desde su habitación en el Sheraton, lugar perfecto para cientos de turistas que han perdido y seguirán perdiendo sus billeteras al salir a caminar con camisas de flores y camarotas guindando de sus cuellos. Detrás de la torre con el reloj es la estación de subte y trenes. Hacia la derecha, fuera del plano está la parte de autobuses. Y más hacia el fondo está la villa 31, una de las villas más grandes del país.

No es cierto que a todas las personas las roban en Retiro, vale acotar. Hay gente que también la roban en otros lugares de Buenos Aires. (Jeje). Pero hablando en serio, yo siempre he sido partidario de que hay que conocer los sitios de cada ciudad más propensos a la delicuencia y respetarlos, más no temerles. Es importante no ser ostentoso y andar pendiente de nuestro entorno, además de evitar circular solo a ciertas horas. Pero viviendo acá se puede y se tendrá que pasar por Retiro tarde o temprano, ya sea para agarrar ferrocarril para provincia o montarte en algún microbus hacia las afueras. Sólo hay que ponerse las pilas y más nada. Esto ha sido un servicio público de Buenos Aires Infiltrada.

Antes de irme, una última anécdota, directa de las páginas del libro "Cuando vine a Buenos Aires por primera vez con mi amigo Mauricio". En aquel entonces desconocíamos la movida de Retiro, éramos simples turistas, con pintas de turistas y caras de tontos de turistas. Yo me senté en una cabina a llamar a Venezuela y cuando salí a Mauricio lo habían rodeado entre 4 muchachos y le habían robado un helado que se estaba comiendo. Un helado. Entre 4. Eso puede ser Retiro si no se está pendiente.

Bueno, espero haya servido de algo dar a conocer estos consejos de seguridad en Buenos Aires. Indudablemente habrán muchos más mientras este acá, pero con esos dos, y un poco de sentido común, bastará para conservar todas tus pertenencias intactas.

Ah, ¡un consejo adicional! ¡Pendiente en el barrio de Constitución!

Pedro, el infiltrado

Primer consejo: Pendiente con el tipo de la chaqueta en el antebrazo.

2011-08-19T16:13:00.000-07:00

Este marzo que pasó se cumplieron tres años desde que vi por vez primera al tipo de la chaqueta en el antebrazo. Lo recuerdo como si fuese ayer. Iba en la línea B del subte en ese viaje inicial que hice a Argentina con mi amigo Mauricio (viaje que además ahora siento que mencionó semanalmente en este blog). Era finales de verano. La temperatura, aunada a las multitudes sofocantes propias de la hora pico, nublaba la mente, producía mareos y limitaba la concentración. Fue ahí cuando lo vi, con cara de mala maña, su mirada perdida en las manos de los pasajeros y su inconfundible chaqueta, su marca registrada. En algún momento, cuando me distraje buscando aire por las ventanas del vagón, intentó robar a Mauricio metiéndole la mano en el bolsillo del short. Afortunadamente no encontró nada, pero dejó en evidencia cómo funcionaba su mecanismo, su modus operandi, en términos de funcionario policial.

Años después vi a otro en otra línea de subte. Este segundo sí logró su cometido robándole, al entonces esposo de mi mamá, su cartera con tarjeta de crédito y todo. En ese entonces logramos agarrarlo, sacarlo del vagón y revisarle los bolsillos, pero ya probablemente se la había pasado a algún cómplice porque no encontramos nada. Lo dejamos ir, no sin antes una buena mano por la cara que le propinó mi querida madre. Aquel que la conoce sabe que es una mujer jodida. Jeje.

Pero vayamos a un poco de ayuda visual, para comprender cómo ubicar al tipo de la chaqueta en el antebrazo y no ser víctima de sus fechorías. Llevo varios meses queriendo usar esa palabra "fechoría" en algún contexto y no se me ocurre uno más apropiado. Para la imagen contamos con nuestro modelo: yo mismo.

Esta es la pose habitual del tipo con la chaqueta en el antebrazo. Relajado, casi indiferente. El modelo se creyó demasiado el rol de divo y llevó la pose a un nivel casi de catálogo de ropa de caballeros, pero lo vamos a disculpar porque es su primer trabajo. Lo importante a observar es la predominancia de colores oscuros para no levantar sospechas y el espacio abundante que queda debajo del antebrazo flexionado. Es en ese lugar que ocurrirá la magia. Poco a poco se irá presionando al cuerpo de su víctima, como si estuviese dejándose llevar por el vaivén natural del sistema metro. La víctima por lo general no va a diferenciar este roce con el de los cientos de roces de extraños que sentirá a lo largo de su día en subterráneo. Entonces se abren las puertas en una estación... Y ¡saz!

Ahí esta la manito. Se desliza debajo de la chaqueta y te curucutea tus pertenencias. Sí, ¡las curucutea! Y en medio del desorden de gente saliendo por la puerta, la víctima o no se da cuenta o no puede identificar quién fue. Y el malhechor se sale con la suya. (malhechor y fechorías en una sola entrada... Genial.).

El llamado es a andar pendiente en el subte de estos sujetos, sobre todo en la línea B. Cuando uno está informado de su existencia empieza a verlos en todos lados, así que espero haber prevenido más de un robo con esta entrada. ¡De nada! Pero hablando en serio, por favor hagan correr la voz de este suceso. No se imaginan la frecuencia con la que que veo que sucede algo parecido. Ya he tenido como costumbre avisarle a las personas cuando veo un tipo de estos. Los tipos probablemente ya hasta me pueden reconocer la cara. Soy como su némesis... Jeje..

Mañana, el consejo número dos para que no te roben como un tonto en Buenos Aires: ¿Estás seguro de que TIENES que ir a Retiro?

Pedro, el infiltrado

Dos consejos simples para que no te roben como un tonto en Buenos Aires

2011-08-18T17:52:00.000-07:00

A diferencia de lo que la mayoría de la gente piensa, no todos los ladrones están en Caracas. Existen otros sitios como Buenos Aires que también los albergan. Si bien es cierto que suelen ser menos violentos que los de la capital venezolana, sí existen y siempre están pendientes del tonto del día. Para que tú, querido lector, no te conviertas en ese tonto, está dedicada la entrada del día de hoy en Buenos Aires Infiltrada.

Cada vez que llega un venezolano a Buenos Aires es la misma historia, le toca pasar por las mismas etapas:

1) La etapa de la psicosis. Voltea para todos lados, camina la ciudad con una tensión abrumadora sobre sus brazos. En el caso de ser mujer jamás suelta la cartera, ni para ir al baño, ni para dormir. Se altera cada vez que se le acerca alguien en la calle, se sorprende cuando le dices para caminar por las calles a las 3 de la mañana, se molesta cuando le dices que baje un poco la guardia y que se tranquilice. "Cómo se nota que llevas tiempo afuera...", te dice.

2) La etapa de bajar los brazos. Se relaja. Comienza a caminar con soltura, empieza a ver la arquitectura y las estatuas de la ciudad en lugar de andar buscando entre los rostros el de la persona que lo pueda robar. Respira profundo, cierra los ojos, se deja llevar por el ambiente porteño... Se siente libre, se siente como nunca se ha sentido... Y entonces... SAZ!!!

3) La etapa del robo. O del conato de robo, o de presenciar un robo a alguien. Cualquiera de estas es válida. ¿Dónde creías que estabas? ¿Suiza? Pues no... Sigues estando en Latinoamérica, hermano, así que pendiente.

4) La etapa de la relajación precavida. El estado ideal para vivir Buenos Aires. En ese es el que estoy yo desde hace un rato. Me siento lo suficientemente tranquilo como para regresar a la madrugada en colectivo a mi casa, pero lo bastante informado como para saber por cuales sitios no circular. Es más, me siento tan informado que he reducido las reglas de prevención de robos a dos, sin contar las reglas obvias de sentido común, como no meterte en callejones demasiados oscuros de noche y alejarte de la sujetos con cara e' loco.

Pero, en lo que se ha convertido un sello de este blog, las razones las entregare en cómodas cuotas, empezando mañana con la primera, títulada: Pendiente con el tipo de la chaqueta en el antebrazo.

¡Hasta mañana!

Pedro, el infiltrado

Jueves de pizza

2011-08-12T08:48:00.000-07:00

Esto es una pizza argentina. Lo sé por el servilletero que dice Quilmes en el fondo. Perspicaz, ¿no? Pero no solo lo sé por eso. También lo sé porque es una típica pizza porteña. Se llama fugazzeta y tiene encima queso y cebolla. Más nada. A veces unas aceitunas enteras pero hasta ahí. Es un poco raro para un venezolano imaginarse una pizza sin salsa de tomate, pero uno se acostumbra. Y vale la pena acostumbrarse a esta. Es bien sabrosa la vaina. Deja un aliento de demonio, pero es sabrosa.

Las pizzas en Buenos Aires se tienden a dividir en dos tipos, muy ligados a las generaciones en las que se hicieron populares. Por un lado están las tradicionales, de corte grueso y pesado, con toppings clásicos como la ya mencionada fugazzeta, la de muzzarella o la de jamón y morrón (pimentón acá). Por el otro lado se encuentran las más fashion, de corte delgado y esbelto, que traen encima cosas como rúcula, panceta ahumada (tocineta acá) y jamon crudo. Las tradicionales tienen más cabida en barrios clásicos como San Telmo o Almagro. Las fashion caben mejor en sitios como la Recoleta o Palermo Soho. Pero no es una guerra territorial, es una guerra de ideas. Son filosofías de pizzas. Yo no tengo en realidad una preferia, pero me dejo llevar por mi estado de ánimo y la cantidad de dinero en mi cartera.

Un elemento genial de las pizzerías de acá es que te permiten pedir por porciones, algo que en pocos sitios se puede encontrar en mi país de origen. Esto es ideal para cuando se desea saciar un antojo, cuando se quiere probar que tal sabe cierto tipo de pizza o para cuando se está pelando bola y no alcanza para más. Algo muy típico de acá es pedir una porción de pizza junto a una porción de fainá. ¿Qué vaina es fainá? Pues es como una torta delgada hecha con harina de garbanzo. Y se come así...

Yo sé que es un poco raro, pero cuando te acostumbras es bastante bueno. En realidad este tema de las pizzas da para mucho, mucho, mucho material para escribir. Incluso tengo en desarrollo una crónica de una noche por Buenos Aires visitando las mejores pizzerías en busca de la mejor pizza de la ciudad. Eso se viene pronto. Por ahora vamos a los datos sueltos y me largo.

Dato suelto de la pizza 1: Sin extenderme mucho porque eso viene en la crónica ya mencionada, mi pizzería favorita es las cuartetas, por ahí por el centro. Aunque tengo una fascinación por la fugazzeta de El Cuartito, pero las cuartetas tiene algo especial en su modo de preparación que rara vez encuentro en otras.

Dato suelto de la pizza 2: Era común en antaño pedir pizza con moscato, una especie de vino dulcito. Eso me parece que ya no es muy común al menos de que seas taxista porteño, pero vale la pena probarlo.

Dato suelto de la pizza 3: Aquí no hay cadenas gringas de pizzas. Cero Dominos ni Pizza Hut ni Papa Johns.. Y eso está bien. Si algo han hecho esas cadenas es encarecer el precio de la pizza a niveles exagerados en Venezuela. Comerse una pizza se ha vuelto un lujo. Aquí en Buenos Aires es algo muy accesible. Como debe ser.

Pedro, el infiltrado

Miércoles de choripán

2011-08-10T21:11:00.000-07:00

Esto es un choripán. O mas bien un cerro de choripanes. Un cerro enorme y grosero de choripanes. Pero que ricos se ven. Esta foto no la tomé yo, pero de haber estado ahí posiblemente me hubiese lastimado la boca clavando los labios sobre la parrilla. Y es que los choripanes son tan sabrosos. Es el manjar argentino que cumple con todos los requisitos que busco en una comida (por lo menos de un tiempo para acá): es barato, sabroso y llena bastante.

Mi primer encuentro con un choripán acá sucedió detrás de Puerto Madero. Para los que no lo conocen, Puerto Madero es un barrio de Buenos Aires pegado al Río de la Plata conocido principalmente por sus restaurantes caros y sus edificios residenciales aún más caros. Es una zona linda para caminar, pero cada vez que llevo a algún visitante a conocerla siempre terminamos comiendo en la costanera, un extraño callejón trasero que se encuentra al atravesar el lujo, repleto de carritos de comida callejera como.... Como... A veeeeer...

Y ahí, ahí fue que me comí mi primer choripán. Obviamente venden un montón de cosas más, principalmente en este sitio la bondiolita al limón, bien sabrosa también y altamente recomendable. Bondiola es un sandwich de cerdo. Hay también sandwich de churrasquito, de lomo, morcipán (sí, morci de morcilla...). Todos ricos y con su toque especial pero el choripán tiene un espacito en mi corazón. Con sólo morderlo me remite a esos primeros días que pasé en esta ciudad cuando viajé con mi buen amigo Mauricio Disilvestro. Es mas, cada vez que como un choripán lloro y la gente se me queda viendo como si fuese un bicho raro, con lástima. Y tengo que echarlo a un lado por temor a que mis emociones me causen una indigestión. Todo esto es mentira, pero sí me pone nostálgico.

Con el tiempo en la ciudad he encontrado choripanes memorables en todos lados, desde un sitio que quedaba a tres cuadras de mi exapartamento en Palermo hasta incontables parrillitas de barrio y asados caseros. Larga vida al choripan...

Dato suelto de choripán 1: Es imperativo bañar el pan en chimichurri. ¿Qué es chimichurri? Es una salsa a base de ajo, aceite, vinagre, ají, sal y sabrosura... Just do it...

Dato suelto de choripán 2: Se les dice popularmente chori. "Y, ¿si nos morfamos unos choris?". Eso de morfar es bueno, pero lo dejare para una próxima edición. Es suspenso barato, pero el blog lo necesita.

Dato suelto de choripan 3: La cultura del choripan... Está arraigada.. Los dejo con este loco y satírico comercial. No conozco una mejor manera de despedir está entrada.. http://www.youtube.com/watch?v=0AItHevNDbU

Pedro, el infiltrado

Martes de empanadas

2011-08-09T16:22:00.000-07:00

Cuando niño disfrutaba con frecuencia de las empanadas que hacía mi madre, caseritas y con cariño hogareño. En esa época yo era un poco jodido con la comida y rara vez me aventuraba a probar una que no fuese de queso. Con el tiempo, y con mis viajes constantes a Puerto la Cruz y Margarita, comencé a abrir mis horizontes. La de cazón y yo tuvimos un primer encuentro mágico en una playa a eso de las 4 de la tarde un sábado. De la de pabellón recuerdo la impresión que me generó su peso. No está fácil meter todo eso en una pobre empanada. Ya para cuando tenía 18 pensé que sabía todo lo que tenía que saber de las empanadas. Hasta que me vine a Buenos Aires.

La principal diferencia entre las de aquí y las de allá es probablemente que las de acá se ven (y sospecho que son) más sanas. Las empanadas argentinas generalmente son horneadas y no bañadas en galones de aceite como las de Venezuela. Es importante acotar que esto último no es una queja, más bien exijo que mi servilleta en las playas venezolanas quede traslúcida luego de que me como una empanada. Eso es señal de que están buenas. Pero no debe ser muy sano. Aquí, por lo general, las hornean. Fuera de eso, obviamente los contenidos varían. En vez de cazón te puedes comer una de carne cortada a cuchillo (en serio se le dice así, eso no es un chiste. La carne suave es la molida, la cortada a cuchillo es como en trozos, en pedazos más grandes. Como si se hubiese cortado a cuchillo, pues...). En vez de la de pabellón pues te podría recomendar una de caprese que son bien buenas. En vez de ingerir una bomba de caraota con queso, ¿por qué no le echas una probada a una de maíz? (Al maíz aquí se le dice choclo pero a la empanada se le llama humita. Esta respuesta no la tengo. Si alguien sabe, pues le pido que me saque de mi laguna de ignorancia). Además tenemos en el menú, de queso y cebolla, carne picante, roquefort y muchas más.

Las empanadas suelen comerse a cualquier hora, en cualquier contexto, pero suelen ser, junto a la pizza, una de las cosas más populares para pedir por delivery. Pinto la imagen: unos panas se reúnen en casa de alguno a tomar birras y echar cuentos. Se ríen, la están pasando bien. Pero el dueño de la casa es un agarrao y sólo pone unos manicitos en la mesa que, obviamente, se acaban con rapidez. El hambre pega en las barrigas, las tripas suenan. Nadie va a cocinar. "¿Y sí pedimos unas empanadas?", sugiere siempre el más hambriento, comentario que siempre es recibido con sonrisas y aprobación. ¡Saz! Una docena de empanadas en camino.

Dato suelto de empanadas 1: La mayoría de los lugares de empanadas tienden a tener métodos inteligentes para identificar cada una de acuerdo a su contenido, principalmente a través de un sello con las iniciales del contenido en su esquina (cc para cortada a cuchillo, qc para queso y cebolla) . Pero hay sitios que traen como una leyenda con dibujitos para identificar las empanadas de acuerdo a su forma. Yo, personalmente, recomiendo alejarse de estos sitios al menos de que seas de esos muertos de hambre que disfruta morderle las empanadas de los demás mientras busca la suya, excusándose con un "ah, disculpa, pensé que esta era la mía".

Dato suelto de empanadas 2: Al igual que las facturas, suelen ser más baratas por docena.

Dato suelto de empanadas 3: Son chiquitas así que con tres o cuatro es que vas bien.

Mañana, choripanes. Me dio hambre la cosa. Veo en mi futuro cercano par de caprese.

Pedro, el infiltrado

Lunes de Facturas

2011-08-08T16:01:00.000-07:00

Hoy les lanzo la primera entrega de una serie dedicada a la comida argentina. Es el equivalente a una miniserie y busca disparar aún más el rating de este blog. En el futuro hay estrategias incluso más atrevidas como incorporar un Atlas encartado en cada entrega y un divertido concurso que incorpora chapas de botellas de malta. Pero por ahora hagamos esto a ver qué tal.

Hoy es día de facturas. Facturas son dulcitos que venden en panaderías, son los protagonistas principales del desayuno argentino, junto con una tacita de café. Para mí que me críe en un hogar en el que el desayuno consistía, como mínimo, de dos arepas bien rellenas con jamón, queso y mantequilla y un buen batido de jugo natural, caer en comer medialunitas chirriquiticas fue una adaptación. No es que no sean buenas, porque en realidad son increíbles. Pero me cuesta quitarles el estatus de postre y comenzar el día sólo con eso en mi pancita. Para un argentino sólo pensar en desayunar con caraotas, carne mechada, perico y queso frito le produce indigestión. Todo es cuestión de costumbre. Caprichos culturales que te tiene la vida, chico...

La factura por excelencia es la medialuna que son unos croissanticos bulda de lo sabrosos. Vienen en dos presentaciones: grasa o de manteca. Sí, grasa o manteca. No suena nada bien, ¿no? Bueno, pero lo es. Una es como más dulcita que la otra pero nunca recuerdo cuál es cuál. Siempre pido la que se ve como glaseada, la que por su brillo puedes distinguir a una cuadra de la panadería. Esa es altamente recomendable. Obviamente hay muchas más, hay unas rellenas de chocolate, de batata, de membrillo y, por supuesto, del omnipresente dulce de leche.

Dato suelto 1: Son más baratas por docena.

Dato suelto 2: Las agarra uno mismo con un bol de metal y unas pinzas de un display similar al de la foto. Eso del selfservice siempre está bueno.

Dato suelto 3: Hay panaderías que tienden a conservar facturas de varios días o incluso meses, años y décadas en sus displays a la espera de que un idiota la meta en su docena y luego se rompa una muela al tratar de ingerirla en su mesa de comedor. De mas está decir que hay que tratar de alejarse de esas.

Dato suelto 4: Este punto anterior me recuerda que es aconsejable que encontremos una panadería confiable a un radio de 2 cuadras de donde nos estamos quedando y/o/u viviendo. Al encontrarla es bueno aferrarse a ella como se aferra uno a un barbero o una marca de desodorante.

Pedro, el infiltrado.

La Biblia, el Quijote y la Guia T

2011-07-25T18:56:00.000-07:00

Que gran título ese. Exagerado, pero grande igual. La verdad es que en mi apartamento aqui en Buenos Aires no hay ni una Biblia ni una copia del Quijote... Pero sí hay tres Guias T y vivimos sólo dos personas. Siempre dejamos una para el visitante de turno. Todo aquel que haya venido a visitarme se ha tenido que medio acostumbrar al bendito librito. Pero en esta entrada trataremos de explicarle a todos aquellos que no saben, de que se trata la famosa Guia T.

Oh Guía T, ¿por dónde comenzar? Bueno, lo mejor es describirla como un librito con todos los mapas de la ciudad de Buenos Aires. Pero en realidad es más que eso. Es capaz de responder la eterna pregunta que tanto turistas como no turistas siempre se harán en una ciudad tan monstruosamente grande como esta: "¿cómo demonios llego a tal sitio?". Vayamos al cómo se usa.

La página derecha contiene planos de la ciudad entera dividida en grillas. La izquierda contiene las mismas grillas pero con un listado de los colectivos que pasan por esas calles en particular. Con esto te puedes mover en la ciudad sin mucho problema. Sí, amigo caraqueño, yo se que es difícil de creer. Pero es que tu estás acostumbrado a una ciudad en la que los autobuses no se rigen bajo ninguna ley, se paran donde les da la gana y en la que uno tiene que haber nacido allá para entender las rutas que toman. La primera semana que yo estuve en Buenos Aires casi me arrolla un colectivo por haberme parado con medio cuerpo en la calle pensando que se iba a parar a pesar de estar a una cuadra de la parada oficial. No sólo eso, sino que el colectivero cuando me pasó a un lado me vio con cara regañona de reproche como la que ponía la mamá de uno cuando uno le traía un examen raspado a casa.

Adicionalmente vale acotar que los colectivos son limpios, rara vez se dañan y circulan las 24 horas del día. Son baratos, huelen rico, salvan vidas y ayudan a la paz mundial. Son confiables, agradables a la vista y van igual de bien con vinos tintos que con blancos. Todo eso es el sistema de colectivos de Buenos Aires. Especialmente notable es el factor 24 horas. Cuando vengas a Buenos Aires podrás regresar a las 4 y 30 de la mañana todo borracho y desorientado a donde sea que te estés quedando. Ehm, no es que a mi eso me haya pasado, pero he escuchado cuentos. Sí, eso no suena como una excusa...

El otro tema con lo de los colectivos es lo de las monedas. En una de las primeras entradas en la historia de este blog dejé en evidencia mi descontento con la situación de las monedas. Aquí pueden tener acceso a eso: http://buenosairesinfiltrado.blogspot.com/2009/05/hablemos-un-poco-de-monedas.html . Eso ha cambiado un poco con la instalación de maquinas en los colectivos que funcionan con sólo pasar por su superficie una tarjeta llamada Monedero. Aún existen también las máquinas de monedas para los que disfrutan más bien viajar tipo "old school" pero yo sinceramente espero que muy pronto las monedas queden para lo que siempre han servido: para quedar amontonadas en alguna envasito feo en la mesita de la sala.

Antes de despedirme los invito a dejar sus comentarios en el blog si desean. Sus sugerencias son muy bien aceptadas siempre y cuando sean buenas... No mentira, las malas también. Hablamos pronto.

Pedro, el infiltrado

La semifinal en la sala de Ricardo

2011-07-21T11:57:00.000-07:00

En lo que iba de la Copa me había tocado ver los partidos de la vinotinto en todo tipo de lugares. En orden cronológico:

* El Venezuela - Brasil lo vi en el estadio de La Plata. Considerando que los demás partidos de Venezuela eran en Salta a más de 20 horas en autobús desde Buenos Aires, este fue el único partido al que pude asistir.
* El Venezuela - Ecuador me tocó verlo con un amigo en un bar en Paraná, una ciudad cercana a Santa Fe, a donde viajé a ver un partido de Colombia. ¿Que por qué viaje a ver a Colombia y no me digné a ver a la vinotinto? Distancia entre Buenos Aires y Sante Fe: 478 km. Distancia entre Buenos Aires y Salta: 1510 km. Todo está dicho.
* El Venezuela - Paraguay (Round 1) me tocó verlo en la comodidad de mi sala, con un grupo de amigos. Teniendo en cuenta las pasiones que se vivieron en ese encuentro quizás lo mejor hubiese sido verlo en otro sitio. Tumbé una copa de vino luego del, ya legendario, cabezazo de Renny.
* El Venezuela - Chile me tocó verlo en una estación de servicios en la ciudad de La Plata. Como había comprado entradas para cuartos de final con la esperanza de ver a la vinotinto y lamentablemente no quedaron primeros en su grupo, me tocó ver el Brasil - Paraguay en el estadio y luego salir a buscar como un loco un sitio con televisor para poder ver a mi selección. El único sitio que encontré (y que encontraron unos nueve venezolanos más en mi misma situación) fue el cafecito de una estación de servicios. Luego de los 90 minutos estábamos todos brincando como si fuésemos amigos de siempre, felices por el pase a semifinales.

Para la semifinal quise vivir algo que aún no había podido vivir en esta Copa: ver un partido de la selección con un grupo grande de amigos venezolanos. Es decir, amigos que conociese por más de dos horas por lo menos, no como los de la gasolinera. Y así fue, asistí a casa de Ricardo, que se había convertido durante la Copa en la cueva del fanático vinotinto, el recinto de venezolanidad exacerbada por excelencia en Buenos Aires.

Su sala, es de 6 x 3, aproximadamente. Su televisor no sobrepasa las 22 pulgadas. No son exactamente las condiciones ideales para reunirse a ver el partido. Pero no fue limitante para meter a 25 personas ahí confinadas, inspiradas por un mismo deseo de apoyar al equipo en su segundo encuentro contra Paraguay. Sentado en el piso con un vaso de cerveza entre mis piernas y un incesante griterío en mis oídos, imaginé que este ambiente sin duda alguna se estaría repitiendo en miles de hogares venezolanos, en espacios de todo tipo, desde plazas hasta cafés, pasando por salas aún más pequeñas que esta. Esa sensación me acompañó durante todo el partido. Cuando escuchamos el himno, cuando gritamos el gol anulado. Me sentía parte de algo mucho más grande que la sala de casa de Ricardo. Cuando Renny hacía una parada coreabamos sin cesar su nombre. Cuando el arbitro pitaba falta lo insultábamos con una retahíla de fuertes improperios a todo pulmón, como si supiésemos que él los estaba escuchando, que le dolían. La sala estaba llena de personajes, desde aquellos expertos en fútbol que analizaban cada movida de Farías, cada posición adelantada, hasta aquellos más alejados del televisor que le preguntaban a los de más adelante a quién habían puesto en el lugar del suspendido Tomás Rincón; desde los que pedían, sin suerte alguna, que el grupo bajase un poco los decibeles, hasta el fanático beisbolero que gritaba “¡un hit!” de forma irónica cada vez que Venezuela atacaba. Fuera del estadio, dudo existiese un lugar más alegre que esta sala durante la semifinal.

En mediotiempo pusimos salsa. Dimensión Latina para ser más preciso. Al finalizar tiempo regular sonó joropo en las cornetas. Hacia el final del complementario le estábamos dando a capella, con una versión libre y valentonada de “Venezuela, Venezuela, bandera venezolana”. El piso para ese entonces era un desastre, lleno de cervezas regadas y un coleto que rodaba de mano en mano. Pero poco importó para el momento de los penales. Al igual que los jugadores de la selección nos abrazamos de rodillas, rezando cada uno a su manera porque Renny bloquease algún disparo, porque un paraguayo botase un chute, porque Maldonado, Arango y el rejuvenecido Rey hicieran lo suyo. El silencio suplantó la algarabía luego del penal fallido de Lucena, la angustia nos sobrecogió al llegar el último cobro. Golazo. 5 a 3 a favor de Paraguay. El televisor se apaga. Algunos se levantan y salen a la terraza. Uno llora en el piso mientras varios lo consuelan. Muchos, incluyéndome, racionalizamos la situación. “Merecimos ganar, jugamos mucho mejor”. Nadie quiere pensar en el tercer lugar. La tristeza reina.

Si este fue un fiel reflejo de todos los lugares donde se vivió el encuentro de semifinal entre Venezuela y Paraguay, uno pensaría que cabe decir que fue un día muy triste para ser fanático de la vinotinto. Pero todos sabemos que eso no es verdad. El hecho de que nos duela significa que nos importa, que sabíamos que estábamos para más pero fallamos por muy poco. El día siguiente, luego de aliviarse el dolor y llegado el momento de recoger los vidrios, entendí que la Copa no es un final, sino el primer paso hacia la meta que cada vez se ve más alcanzable: llegar al mundial. Con suerte, el día que eso pase, los que estábamos en la sala de Ricardo y en todos los hogares venezolanos ese 20 de julio contra Paraguay, recordaremos esto como una lección que valía la pena aprender a tiempo. Una lección y nada más.

Pedro, el infiltrado

10 razones para amar a esta selección vinotinto

2011-07-17T19:35:00.000-07:00

Para todos aquellos que viven en una cueva o no tienen ni televisor ni radio ni internet ni celular ni amigos... Les informo que la selección de Venezuela es, por primera vez en su historia, semifinalista de la Copa América, en su edición 2011 aquí en Argentina. Sí, así mismo como escuchan. Bueno, supongo que si no tienen ni siquiera Internet no pueden ni revisar este blog, pero bueno... Si estás leyendo esto y tienes un amigo que cumpla esas condiciones que dije ahorita, infórmale por favor.

Ha llegado entonces el momento de reflexionar un poco, sin perder en ningún momento la visión del futuro inmediato que incluye un duro partido en contra de Paraguay este miércoles y un posible pase a la final de la Copa, a jugarse aquí en Buenos Aires, en donde Pedro Camacho, este humilde servidor, esperaría encontrar (o más bien parir) entradas. O, como bien plantea el blog, infiltrarse. Una de dos.

La selección en pocas palabras despierta amor. Amor del puro y bueno. ¿Por qué? Me huele a que se vienen diez razones...

10) Por Renny. El venezolano que diga que no siente un temor estremecedor cada vez que un balón llega a Renny, está mintiendo. Pero este temor se ha reducido en cantidades gigantes en esta Copa. Renny se ha convertido en un portero, vale decir, confiable. Espndeportes sacó un equipo ideal de la primera ronda y puso a Renny detrás de Sergio Romero, el de argentina, en la portería, diciendo que Renny "se ganó el puesto en esta selección con su estilo osado, su tendencia a agarrar la pelota con una sola mano y sus saques de sobrepique". O sea, se ganó el puesto en la selección porque es un loco. Pero un loco que con su actitud le ha impregnado a la selección una confianza en sí misma, un poco de arrogancia que le hacía falta. Es más, chico, ¿cuántos arqueros en la Copa América tienen asistencias a gol? Ah, ¿sólo Renny? Oye, que sorpresa. Con una asistencia a gol el carajo a mi me metió en su bolsillo.

9) Por eso que llaman confianza en sí mismos. Este equipo ya por fin se cree por completo el cuento de que están para grandes cosas. Se les nota en su actitud, en su forma de discutirle al arbitro, en la forma de plantarle cara a los jugadores de los otros equipos que ya han sido mundialistas. Es más, se nota en las ruedas de prensa y las entrevistas. A los jugadores cuando les hacen preguntas no dudan en meter en sus declaraciones frases como que "ya basta de pensar en que son una sorpresa" y "el fútbol en Suramerica ahora está más nivelado". Y estoy hablando sólo de los jugadores, porque si meto las declaraciones de Farías la cosa adquiere magnitudes colosales. Pero a mi amigo Farías le dediqué un apartado pa' el solito.

8) Por Farías. Junto a Renny, el otro loco. Pero ya sus locuras lo hacen como un fascinante. Provoca ver qué es lo que va hacer para superarse la próxima vez. En lo que va de Copa, Farías ya:

a) le buscó pleito por conducta antideportiva a la gran esperanza del fútbol brasilero Neymar en el túnel de los camarines en el entretiempo del partido contra Brasil. Que yo sepa Farías no habla portugués y estoy seguro que Neymar no habla español, así que sólo basta imaginarse el grado de locura en ese túnel.

b) Se enfrentó a gritos con un grupo de periodistas por querer filtrarse en un entrenamiento cerrado de la vinotinto en la ciudad de Salta. Es más, los amenazó con denunciarlos con nombres y apellidos por romper las reglas, cual tío que encuentra a su sobrinito comiendo chucherías antes del almuerzo.

c) En el partido contra Chile estuvo desatado. Primero le cayó a gritos a un reportero gráfico por tirar un balón de más a la cancha en un lateral. Posteriormente tuvo que contenerse para no salir corriendo a caerle a golpes al expulsado Gary Medel, luego de que este le dirigiese unos improperios en su camino hacia los vestidores.

d) Esa cara que siempre pone cuando Venezuela mete un gol. Si tuviese que ponerle una nubecita tipo comic sobre su cabeza diría algo así como: "ja ja ja... Y dudaban de mi capacidad como entrenador. Ahora, ¿qué cosas malas irán a decir de nosotros. JA JA JA".

Pero a pesar de toda la locura, a la que también me gustaría agregar los guantes de chofer de limosina que ahora acostumbra usar en el banquillo, es difícil discutirle su plan de juego. Tiene una filosofía como entrenador y ha sabido lograr que sus jugadores la adopten fielmente. Puedo cuestionar a veces su forma de manejarse, pero me quito el sombrero ante Farías como entrenador.

7) Por Juan Arango. Si alguien fue emblema del cambio de la vinotinto de punching bag de la Conmebol a equipo contra el que hay que sudarse el resultado, fue Arango. Fue prácticamente el que abrió el cerrojo de la salida de los jugadores venezolanos en el exterior con su llegada a la tan ansiada liga española de la mano del Mallorca. Hoy día Arango tiene 31 años y obviamente ha perdido una que otra velocidad en su andar. Pero ahí está, con su chute envenenado que generó no uno sino los dos goles en el triunfo contra Chile. El tipo lo ha visto todo en ese equipo y seguro ha ayudado a marcar el camino para los chamos más jóvenes en la selección. Mención especial a Jose Manuel Rey que también está en el equipo. Se puede ver en el fondo, detrás de Farías cada vez que celebran todos un gol.

6) Porque nunca bajan los brazos. Esta vinotinto es guerrera. En el pasado, ante un marcador adverso como el que se nos presentó en contra de la selección mundialista de Paraguay en el que quedamos abajo 3 a 1 después de haber estado en ventaja, el equipo pudo haberse rendido. Pero esta selección tiene un chip distinto en la cabeza. En estos días un amigo mío resaltaba el avance del equipo en lo psicológico. Y es la única razón para explicar que hayan logrado empatar ese encuentro con dos goles en los últimos cinco minutos reglamentarios. Desde ese partido yo personalmente me creo que pueden hacerlo todo.

5) Porque somos mercadeables. Tenemos jugadores reconocibles con un sólo nombre como Salomón, Miku y Renny. Tenemos el sujeto con el sobrenombre más genial de toda la copa manejando nuestro mediocampo en "el maestrico". Tenemos una camisa con cuyo color nos podemos identificar como únicos, como la albiceleste y la verdeamarehla (además de que, por lo que he escuchado de los argentinos acá en Buenos Aires, la camiseta nuestra es posiblemente la que mas ha gustado en su diseño). Tenemos jugadores con buena pinta como Cichero, Rincón y Vizcarrondo. Y principalmente porque ¿a quién no le gusta una buena historia de cenicienta como la de la vinotinto? Con respecto a eso...

4) Porque los demás equipos se siguen comiendo el cuento de la cenicienta. Los medios chilenos, antes del encuentro de su selección contra la vinotinto, hicieron dura campaña a favor de lo amable que les había sido el destino. Que si el rival era el más fácil, que si Chile iba a avasallar a la vinotinto. Y claro, esto, un golpe un poco bajo:

http://www.youtube.com/watch?v=mgctz8DhL8U

Sinceramente me dio risa el comercial al principio, pero a los 10 segundos de terminado me dio fue rabia. Pero bueno, si es por mi, que se sigan creyendo ese cuento el tiempo que quieran. No hay nada peor que entrar confiado a un partido de fútbol y Venezuela está tallando esa máxima en piedra en esta copa.

3) Porque se vienen las eliminatorias del mundial de Brasil. Ya muchos lo están comentando: no es sólo lo que significa este equipo en esta copa América sino lo que va a significar lo que están creando con miras a las próximas eliminatorias en las que, además, Suramerica tendrá la posibilidad de un cupo adicional que en la anterior por ser Brasil sede. Es importante ir paso a paso y no emocionarse demasiado, pero es difícil no estar ansioso por lo que se viene. Pero de nuevo, es importante mantener la calma. Aunque provoca brincar de alegría. Pero caaaaalma...

2) Porque tenemos una ideología de juego. En el pasado el equipo venezolano parecía que jugaba más por alcanzar los 90 minutos sin ser goleado o por lo menos alcanzar un empate. Difícilmente planteaban un esquema de juego. Era más una estrategia de supervivencia que nada. Pero hoy en día el equipo se ha armado de atrás hacia adelante, con una defensa consistente basada en Vizcarrondo, Cichero y Perozo, un mediocampo con un delicado balance entre contención y creación y un grupo de delanteros jovenes natos que han sabido sacar lo máximo de las oportunidades que le llegan. Un verdadero equipo que por largos momentos ha sabido dictar el ritmo de juego de los partidos hasta ahora.

1) Porque a Venezuela le hace falta esto. Nunca he sido partidario de los pañitos calientes a los que usualmente estamos acostumbrados los venezolanos con respecto a la difícil realidad a la que nos enfrentamos a diario. A veces siento que nuestro peor defecto como pueblo es lo rápido que pasamos la página cuando tenemos algo nuevo en nuestro tapete informativo. Pero en este caso, con los precios, la inseguridad, la enfermedad de Chávez, los líos en la asamblea, la jueza Alfiuni, la ley del deporte, los líos en el Rodeo... Me parece que hacía falta un poco de esta alegría que están trayendo estos muchachos. Se nota en las caras de los aficionados que los ven por televisión desde Venezuela, se nota en los gritos que he presenciado en los estadios en Argentina. Era algo que necesitábamos. Ahora, si tan sólo encontrásemos una manera de convertir esto de la vinotinto en una lección que trascienda el plano deportivo. ¿Será mucho pedir?

Pedro, el infiltrado

Sobre Facundo Cabral

2011-07-14T13:57:00.000-07:00

Sobre los pendejos / Facundo Cabral

Un concierto de Facundo Cabral era una experiencia única. Yo lo vi en una sola ocasión, recien llegado a Buenos Aires en 2009. En esa ocasión me acompañó mi padre y la negrita (su esposa). Yo había recién descubierto que mi padre era tal admirador del trovador argentino y me sorprendió mucho cuando, frente a un afiche que anunciaba su concierto en un teatro porteño llamado ND Ateneo, había compartido con nosotros la idea de asistir.

El concierto fue un sábado, a sólo 2 semanas de que ellos regresasen a Caracas y me dejasen para empezar a vivir mi nueva etapa de vida. Así que mis emociones de por si estaban tan a flor de piel que así hubiésemos ido a ver un concierto de rock habría encontrado un grado sensible superlativo en lo que veíamos. Pero no era un concierto de rock. Era un concierto de Facundo, un viaje por la mente de un hombre que veía las cosas con igual grado de humor y de crítica social, un sujeto que confiaba sinceramente en que el mundo podía arreglarse con sólo amor. Sus palabras quedaría resonando en mi cabeza durante muchos días, mucho después de que mi padre ya no estuviese, como un eco de los últimos (y hasta ahora únicos) momentos que viví con el acá. Lo escuchaba posteriormente y me transportaba a esa noche de febrero, sentado en un bar con mi papá, conversando lo tanto que nos había gustado lo que había cantado y recitado el maestro.

Y es que Facundo tenía esa capacidad de resonar más allá de una primera escucha. Sus observaciones acerca de los argentinos, por ejemplo, sólo las entendí a medida que paso el tiempo, a medida que me sumergí más y más en esta cotidianidad. Mi papá y yo nos quedamos, por ejemplo, pegados en una frase que decía que los argentinos eran aquellos que "a toda solución le encontraban un problema". En el momento me causó gracia, pero hoy día, dos años después de haberla escuchado, es que creo que la logro entender a cabalidad.

Me enteré de su fallecimiento mientras viajaba en autobús a una ciudad llamada Santa Fe para ver un partido de la Copa América. Ahí me llego un mensaje de texto de Vicky que me afectó como si hubiese sido una noticia de un ser cercano a mi. A la media hora mi mamá me envió un correo que leía "Facundo fue la inspiración para todos los soñadores por un mundo mas justo y redimido". A la hora de haberme enterado le mandé un mensaje a mi papa contándole la noticia. De esa, mi papá aún no se ha recuperado. Tan sólo ayer, cinco días después de su asesinato, me mandó un correo en el que comentaba que era "increíble que el predicador de la paz haya muerto bajo esas circunstancias". Era Facundo algo que nos une y nos unirá por siempre.

Para finalizar esta entrada les cuento una pequeña anécdota y los dejo con una foto. La semana posterior a aquel concierto, mientras comíamos en la calle, nos pareció haber visto dos veces a Facundo caminando por la calle, a sólo metros de donde estábamos. En ambas ocasiones discutimos si verdaderamente era él, aunque muy adentro estábamos seguros de que sí era. Quizás por temor al rechazo nunca lo abordamos para invitarle un café o una copa de vino y hablar de lo que sea. No me queda duda de que el maestro hubiese aceptado ese gesto con la cordialidad y la modestia que siempre lo caracterizaron.

La foto fue tomada por mi amigo Beto desde su apartamento, al lado del ND Ateneo, donde fue velado Facundo. De todos los sitios, el ND Ateneo...

Diccionario Argentino-Venezolano

2011-07-06T20:34:00.000-07:00

Desempolvando las viejas entradas de Buenos Aires Infiltrada, me encontré con una sección que disfrutaba mucho hacer y que, debido a mi prolongada ausencia, dejé en el olvido. Se trata del diccionario de palabras argentinas, una sección que nació practicamente con el blog y que enmarcaba en sus entrañas los grandes problemas comunicacionales que padecí durante mis primeros meses en Buenos Aires. No quiere decir que aún no los padezca. Por algún motivo la distancia con Venezuela ha potenciado aún más mi acento caraqueño y es muy común encontrarme gente que me pide que hable más lento porque no entienden que demonios les estoy diciendo. Pero por lo menos las cosas han mejorado.

Bueno, pasamos ahora a las palabras. Hay muchas de ellas que ahora no percibo igual que ese entonces, pero no importa. Se las lanzo así mismo...

Guita: Quiere decir dinero. Platita. Billullo. Los cobres. "Y... debo buscar laburo porque ya me quede sin guita, ¿viste?" ¿Cómo? ¿Que qué es laburo?

Laburo: Trabajo. Empleo. Ej: "Claaaaro, yo también escribiría en un blog si no tuviese laburo".

Mata fuego: Asi se le dice al extintor. Lógico porque sirve para matar el fuego.

Matahambre: Asi se le dice a un corte de la vaca. Lógico porque sirve para matar el hambre.

Matadero: Asi se le dice a un hotel baratongo. Lógico porque sirve para matar a... Para matar... Para matar el tiempo... Eso, el tiempo... Igual esto es alla en Caracas, pero me deje llevar. Jeje

Factura: Es como un dulce de panadería. La cara de bolsa que pone uno cuando le ofrecen una factura con cafe para desayunar, sin saber aún qué carajo son, no tiene precio.

Lágrima: Este es el café que pido yo aqui en Buenos Aires. Es como que un cafe con leche pero muy suave. Si lo quieres mas fuerte simplemente pides "un cafe con leche". Si lo quieres negro entonces pides un americano. No pongas esa cara cuando leas estos nombres y no olvides que nombres como "guayoyito" o un "tetero" no son tampoco términos muy normales.

Quilombo: Es un problema. Un lio. Un desastre. Un zaperoco. Un verguero. Un peo. Un cojeculo. En fin, todo eso es un quilombo.

Birome: Esta es bastante extraña. Significa boligrafo. En el tiempo de investigación para esta entrada del blog (sí, esto me lo tomo muy en serio e incluso hay horas y horas y horas de investigación. Pensabas que sólo me sentaba a escribir cualquier cosa, ¿no? Pues no.). Bueno, en la investigación para el blog encontre que aparentemente Birome era el nombre comercial con el que se vendian los primeros boligrafos del mundo, fabricados en Argentina. ¿Qué tal?

Mina: Mujer. Es sinonimo de muchacha.

Las Minas: Barrio caraqueño. Es sinonimo de robo seguro.

Cheto: Quiere decir sifrino. Cuando un cheto se las da de sabroson y tal, se les dice asi: "Ah bueno pues.. Vos te la das del arrecheto y tal?"

Campera: Vendría a ser para nosotros en Venezuela como una chaqueta. Existe también la chomba que es como la chemise nuestra y el buzo que no tengo idea aun que carajo significa pero creo que es como suéter con capucha. De ser asi es mucho mas practico decir buzo que suéter con capucha. Quizás eso sea algo que podemos usar allá en Venezuela. Una cosa mas de vestir es un polar que creo que es una referencia a un tipo de tela tipo gamuza. Esa si creo que esta jodido imponerlo en Venezuela ya que la palabrita ya tiene como que mucha significación para los venezolanos, bebedores por excelencia de cerveza.

No, no, por favor: Esto es lo que dice un argentino cada vez que le das las gracias. Es como un de nada. Al principio me chocaba bastante pero ya me acostumbre y ahora no le doy las gracias a nadie.

Gil: Quiere decir tonto. Cuando venga Gilmer a visitarme a Buenos Aires se las va a ver negras con ese nombre.

Palta: Asi se le dice al aguacate aquí. La leyenda cuenta que el que trajo el delicioso alimento a tierras argentinas era un caballero llamado Gregorio Palta que, como dato curioso, murió intoxicado con aguacates. De ahi viene el nombre. Todo esto es mentira, pero no tenia nada que decir al respecto y aproveche para inventarme este cuento.

Cachito: Deliciosa confección panadera rellena de jamón cortadito. No mentira. Aqui en Argentina significa algo asi como "un momentito" o "un poquito". Ejemplo: "Shoo estare libre en un cachito".

Zapato: Bueno, esta depende de cómo se use. Puede ser la cosa esa que se pone en los pies o puede ser un insulto. Sí, un insulto. Descubri esto mientras escuchaba una discusión en la calle. "¿Por que no movés tu carro, zapato?". "Muevelo tu, salami!". Aja, salami.

Salami: Es otro insulto. Aunque también es el embutido ese que se le echa a la pizza. Honestamente estos insultos son muy locos. No los entiendo aun ni me creo capaz de usarlos pero tendre que irme acostumbrando.

Bocha: Esto significa bola. O sea, en el sentido de bocha de helados, o por lo menos es en el unico contexto que lo he escuchado. Yo he tratado de crear una amalgama entre venezolano y argentino y ahora uso expresiones como "No pana, tu lo que estas es loco de bochas".

Sorete: Significa pupú. Asi de sencillo. Aqui se usan expresiones como "se me arruino mi día porque pise un sorete" o "vos sos un sorete".

Frutilla: Significa fresa. Se pronuncia frutisssshhha.

Yyyyyy...: Todas las oraciones en Argentina comienzan con esta palabra. Aun no he encontrado a un argentino que me explique el por qué de esto. Ejemplos: "Yyyyy, ¿qué hacés?" o "yyyyyy, ¿será que nos comemos un alfajor?" (Esto del alfajor es una exageracion. A pesar de lo que se cree en Venezuela, los argentinos no comen alfajores y toman mate todo el santo día)

Remera: Significa franela. Por ejemplo: "Yyyyy, ¿Shhhhhaa te compraste la remera amarisssssha?"

Pedro, el infiltrado

El día que la Vinotinto se convirtió en el mejor equipo de fútbol del mundo

2011-07-03T19:07:00.000-07:00

Con el título sólo quería llamar tu atención.. Obviamente no pienso que Venezuela sea hoy el mejor equipo del mundo, pero te hice entrar a leer, ¿ves? Voy a empezar a lanzar títulos así dementes para ver si subo el flujo de visitas al blog. Llámalo publicidad engañosa si quieres. Si no te gusta demándame y ya, pero estoy feliz así que no me importa.

Empate a cero contra Brasil. Increíble pero cierto. Y yo estuve ahí, en primera fila. Bueno, en realidad en fila 35, pero ahí en fin. El escenario fue el estadio Único de la ciudad de la Plata, a una hora de Buenos Aires, una obra asombrosa de arquitectura, como pocos estadios en Latinoamerica. Esta imagen anterior es de una estructura central enorme que cuelga en el medio del estadio con cuatro monitores a los lados. A som bro sa... Yo ya había visitado el estadio con motivo del concierto de U2 que fue el 31 de marzo este que pasó. En ese entonces los cuatro irlandeses dieron cátedra de buena música, pero hoy once venezolanos dieron cátedra de buen fútbol.. Veeeeerga.. Clase de frase esa.. Hoy se me sale el patriotismo por los poros...

Al partido fui con mi buen amigo Beto que, si bien no es venezolano, se hizo sentir como un fanático más. A su selección de Colombia la iremos a ver el fin que viene a un pueblo que se llama Santa Fe. Ahí yo iré infiltrado de colombiano, apoyando a la hermana república con todo. Bienvenido a Buenos Aires Infiltrado, Beto. Esperemos ver pronto más de vos. Jeje.

Yo no tengo aquí mi camisa vinotinto así que me tuve que conformar con mi camisa vinoblanco, obviamente debajo de un sueter y una chaqueta y por encima de una franela manga larga. El frío en La Plata era una vaina descomunal. Aun estoy haciéndole masajitos a los dedos de mis pies a ver si se despiertan los pobres. Todas las demás personas en la foto no las conozco, pero por los colores parecen ser brasileros sufriendo porque Venezuela les iba empatando. ¡Ja! Me dolió y no fue conmigo...

Como era de esperarse, la venezolanidad salió en pleno para el estadio de la Plata y no para ver a Neymar y a Robinho y a todos esos bichos, sino a apoyar a la selección venezolana, como debe ser. Cada partido que pasa rezo porque quede más y más enterrada esa costumbre venezolana de salir a celebrar y caravanear a los cariocas cada vez que ganaban un Mundial o una copa América. Hoy día, sin duda alguna, la afición venezolana está más y más comprometida con al vinotinto. La verdad es que me sorprendió gratamente lo equilibradas que estaban las dos hinchadas en el estadio, cada uno apoyando en su propio idioma a su selección, casi con la misma fuerza. Vi cientos de personas con banderas, camisetas de la selección y pancartas de todo tipo, incluyendo una super loca de Simón Bolivar con la camisa de la selección que lamentablemente estaba demasiado lejos para el alcance de mi zoom.

Esta fue una secuencia bizarra al final del partido, luego de concientizar de que habíamos logrado empatar el partido a Brasil durante los 90 minutos más extenuantes de mi vida. Estoy seguro de que pasarán días antes de que pueda soltar algunos músculos que aún tengo tensos, pero también estoy seguro de que por haberlos tensado tanto fue que el chute de Pato pegó en el poste izquierdo y que Vizcarrondo pudo salvar la de Robinho con su hombro ya tirado en el piso. No me cabe ni una duda. Además, el esfuerzo me valió este increíble momento en el que me brinque seis filas para juntarme con todos estos venezolanos a saltar y cantar al unísono la incansable "y donde estan? y donde estan? los hijoeputas que nos iban a ganar! y donde estan?" Fue un momento mágico, de esos que hacen que te apasiones tanto por el fútbol. De esos que hacen que tantos momentos jodidos con la selección hayan valido para algo. Coño, es que me pongo como guaraposo y todo... Es más, pónchame la bandera, Pedro...

Una belleza, ¿no? De verdad que fue una experiencia única. Y de no ser porque los otros dos partidos de Venezuela quedan botaisimos, me encantaría poder vivir en carne propia lo que nos queda en este recorrido. Lo que sí les puedo afirmar es que compre un partido de cuartos de final ahí mismo en la Plata, así que espero ver si la vinotinto y yo nos citamos una vez más en un par de semanas bajo el techo del Único. !Vamos Vinotinto!

Pedro, el infiltrado.

Tandil, la ciudad donde dejé mis rodillas (Parte 2)

2011-07-01T09:05:00.000-07:00

Aja, ¿por donde íbamos? Ah cierto, si, Tandil.. Voy a escribir esta entrada de una vez porque se viene la Copa America y tengo que empezar a escribir esa vaina pronto. La cosa de escribir un blog es que yo soy el editor, el reportero, el corrector, el fotografo... Todo al mismo tiempo. Eso significa que yo mismo debo exigirme que cumpla los tiempos de pautas, debo criticarme yo mismo cuando cometo muchos errores ortográficos y no tengo a quien echarle la culpa cuando las cosas no salen bien. Es un verdadero problema a veces, sobre todo en las reuniones del staff a final de mes. Pero toca vacilarselo y ya.

Ponchame la foto pues Pedro...

Bien.. Había olvidado que ademas suelo ser el protagonista de las fotos. Esto es un sitio que se llama el Calvario. Es una representación del via crucis que termina en esta gigantesca cruz a lo alto de muchas escaleras. El Calvario fue además muy fiel a su nombre, considerando que llegamos a sus escalones a eso de las 5 de la tarde después de haber caminado como unos desgraciados desde las 9 am. Aquí donde me ven ando al borde del desmayo. Me dolían las piernas hasta para sonreir.

Del calvario les puedo contar algo adicional, pero prefiero enseñarselos con las siguientes fotitos. Todas son de trapitos y pañuelitos que simbolizan promesas hechas por miles de creyentes, amarrados a los pasamanos de las escaleras del últmo tramo de El Calvario.

Y una última de Vicky mientras amarra su propio trapito...

Una locura, ¿no? La verdad es que yo no soy muy creyente que digamos, pero este sitio me pareció asombroso. En realidad siempre me ha asombrado como muchos sitios que uno tiene a conocer cuando viaja poseen una espiritualidad que trasciende su propio significado religioso. Es lo mismo que me pasó en la catedral de Toledo o en la mezquita de Santa Sofia en Estanbul. Burda de imbécil luciendome con los lugares que he visitado, ¿no? Bueno, mala suerte porque es mi blog y yo hago lo que yo quiera con él... También me pasó algo similar en la Catedral de Notre Dame y en la catedral de Cuzco. Si, van cuatro países y agradece que no siga...

Lánzanos la penultima, Pedro...

Para los que aún no lo habían deducido ya o no han hablado conmigo desde hace un buen rato, Vicky es mi novia. ("Wuuuuuuuuuuuu! Eeeeeeeeeeso! Wuuuuuuuuwuuuuu!"). Probablemente continúe saliendo en el blog en el futuro asi que habrá más tiempo para conocerla, pero por lo pronto los dejo con esta fotito, tomada en la subida hacia la reserva ecológica de Tandil. De la reserva, pues vale decir que vimos llamas y, para variar, caminamos. Y esta vez en subida, asi que más sabroso aún... Aunque al llegar a la cima cima grabe este videito que verán a continuación, con todo y mi mueca tenebrosa al final...

Asi que eso fue Tandil. Hay muchas más fotos, pero tomaré un atajo y simplemente las pondré en el Facebook y ya. Este domingo ire al partido de Venezuela contra Brasil, asi que la próxima entrada va ligada a eso. A la sorprendente victoria de Venezuela sobre Brasil. Si así sucede, recuerden que yo lo dije primero por acá. Ya saben.

Viva Venezuela.

Pedro, el infiltrado.

Tandil, la ciudad donde deje mis rodillas (1era parte)

2011-06-29T10:11:00.000-07:00

Clase de título, ¿no? Eso que yace detrás de este buenmozo muchacho es Tandil. Como pudieron haber deducido ese no es el lema de la ciudad ni mucho menos. Pero bien podría serlo. No es que la ciudad no tenga más que ofrecer, sinceramente puede que sea la ciudad mas bonita que he visitado en Argentina. Pero es importantisimo destacar que para disfrutarla hay que caminarla.. Y que jode...

El viaje a Tandil lo hicimos Vicky y yo ("¿Cómo? ¿Vicky? Quien es esta extraña que aparece en Buenos Aires infiltrada sin avisar? ¿Una infiltrada en Buenos Aires infiltrada?") en abril de este año, si mal no recuerdo. Vicky y yo ("ya va, ya va.. ¿O sea que esta entrada va a continuar sin saber quien es esta muchacha extraña que nunca ha sido mencionada y que ni siquiera como lectores asiduos podemos ponerle una cara?") compramos una carpa y unos sleeping y nos fuimos a viajar a lo barato. De Tandil sabíamos poco, más que todo que de ahí venía el tenista Del Potro y que los salamis eran medio famosos ya que un pana nos pidió que le trajesemos uno de recuerdo. Pero nos encontramos una ciudad bastante bonita y con mucho que contar. Tanto que esta es sólo la primera parte, así que a apretarse los pantalones.

Ahora, para hacer este recorrido más llevadero lo haremos a través de fotitos. Esa será la dinámica de la clase de hoy. Empecemos...

Ahhhh.... Tandil...

Tandil queda al sur de Buenos Aires, como a unas 5 horas en autobús. En los últimos años, y gracias al apoyo que le ha dado el éxito de Juan Martin del Potro, el turismo se ha convertido en la principal actividad económica de esta ciudad principalmente montañosa y con ese lago hermoso en el que tengo perdida mi mirada y mi pensamiento en la foto anterior. Pregunté por todos lados si toda esa belleza natural la trajó Del Potro desde el exterior desde que se hizo exitoso, pero no... Aparentemente siempre ha estado ahí sólo que faltaba que algún nativo famoso le hiciera publicidad... Loco, ¿no?

Este soy yo en las alturas de Tandil. En la foto ando un poco gordo, ahora que lo veo. He estado trabajando eso un poquito. Ya por lo menos con esa franela no se nota la barriga, así que es un avance. Para entender porque estaba asi, basta con conocer el contenido de la bolsa en mi mano derecha: galletitas, queso y salami. En vez de aprovechar la linda ciudad para caminar me puse a hacerlo con una bolsa de comida en la mano... Mal, mal, mal. Esta foto fue tomada después de un paseo en unas sillas voladoras. Si tan sólo hubiese alguna foto desde las sillas voladoras..

Ah, pero mirá vos... (esta es una expresión argentina que quiere decir como "oye, pero que sorpresa" o algo así. Había olvidado esto del diccionario argentino-venezolano. En la próxima edición colocaré las palabras que escribí en ediciones pasadas y algunas nuevecitas de paquete). Esta foto está tomada desde las sillas voladoras pero en vez de dirigir la cámara hacia abajo, la dirigimos hacia Vicky y yo, porque somos burda de lo egocentricos.. Jeje.. ("Oquei, oquei.. Entonces hemos llegado al punto de que se habla de esta Vicky y vemos fotos de ella y aun no sabemos quien carajo es ni nada... Muy bien eso... Muy considerado...").

Una parrilla tandilense. La verdad es que la foto habla por sí sola.. Pana, que bolas esa barriga, además... Carajo..

Bueno, creo que cortaré la edición de hoy para así dejar suspenso para la siguiente, a publicarse en los próximos días. En el próximo capítulo habrá un Cristo gigante, cientos de pañuelitos que simbolizan ofrendas y se resolverá el misterio que tiene a todo mi público (o por lo menos a las 16 personas que están suscritas al blog) al borde de sus asientos: ¿quién es esta Vicky que ahora aparece en nuestras vidas?

(Obviamente el que me conoce bien sabe ya quién carajo es Vicky, pero estoy tratando de buscar estrategias de suspenso para que sigan viniendo a visitar mi blog con cierta frecuencia... Asi que si saben quien es, SHHHHH)

Chauuuuuuuuuuu

Pedro, el infiltrado

Un caraqueño suelto en murga

2011-06-25T15:56:00.000-07:00

Esta cuerda de loquitos son los Caprichosos de San Telmo. La que está en el medio, detrás del tambor y sin ropa de circo es Alison, la directora de un documental en el que he venido haciendo asistencia desde hace un par de años. Si buscan en las entradas más antiguas del blog podrán saber un poco más de ella y de como la conocí. Esta foto en particular fue tomada hace un mes en lo que fue el último día de rodaje con los Caprichosos en un galpón enorme donde se presentaron con el sólo fin de que los filmasemos en medio de unas luces estroboscopicas de esas que hay en las discotecas y tal. El material de video quedo increible. La jornada me dejo sordo por los tambores y ciego por las luces, pero el material quedo increible.

La cosa está en postproducción ahorita, pero se estrena en septiembre en Toronto y con suerte podre viajar a ver todo lo que hicimos en pantalla grande, rodeado de cientos de Alisons. Para una mejor descripción les dejo está crónica que hice de mi experiencia. Es un poco larga pero me parece que está chevere así que gocenla... Nos vemos pronto pa' segui' echando cuentos. Vayan por la sombrita, pero después de leer esto.

Un caraqueño suelto en murga

Enny se montó en un taxi al salir de su casa. Mientras se acomodaba en el asiento de atrás y le daba la dirección al taxista, le iba contando a su amiga acerca de la invitación a los venideros corsos que yo le había hecho unos días atrás. Desde hacía varios meses grababa los ensayos de la murga religiosamente cada jueves y sábado y ahora, llegado febrero, por fin comenzaban las ansiadas presentaciones en las calles de Buenos Aires. El taxista, intrigado por la idea de dos venezolanas hablando de murga, volteó su cabeza y decidió indagar en el tema. “¿ustedes van a una murga este fin de semana?”. “Sí, tengo un amigo que está haciendo un documental acerca de una en San Telmo”, respondió Enny. “¿Tu eres amiga de Pedro”, exclamó el taxista. Mientras manejaba, su risa contrastaba con las caras sorprendidas de las dos pasajeras. El conductor era Pichi, taxista de día, director del Centro Murga Caprichosos de San Telmo de noche. Lo conocí a mediados de 2009 en su sitio de ensayo, la Plazoleta Vera Peñaloza, en pleno barrio de San Telmo. Pero la historia comienza en el mismo lugar donde espero que termine: en una sala de proyección de cine.

***

Conocí a Alison Murray un día de abril hace dos años, en una proyección de su película Carny en el festival de cine independiente de Buenos Aires (BAFICI). Al final de la proyección me acerque a ella, charlamos y anotamos teléfonos. Al finalizar el mes habíamos intercambiado DVDs con nuestros trabajos. Al final de junio ya estábamos embarcados en un documental acerca de las murgas porteñas. Ella, canadiense de nacimiento y apariencia, vivía en San Telmo junto a su marido Carlos, un argentino profesor de tango, y Beatriz, la hija de ambos. Aunque en realidad la historia comienza incluso antes, en una calle porteña, trancada por un corso de carnaval.

A principios de 2008, dos amigos caraqueños visitaban por vez primera Buenos Aires. Hospedados en Florida, a las afueras de capital y ansiosos por conocer el centro de la ciudad, decidieron un sábado en la mañana salir a patear las calles. Con sólo un puñado de datos en mano (el colectivo a tomar y la dirección para regresarse), se perdieron por el sonido incesante de una percusión y decidieron perseguirlo.

Cruzaron varias esquinas hasta que hallaron la fuente en la forma de un desfile colorido de comparsas de carnaval. Vislumbrados, permanecieron por dos horas detallando lo que veían, hasta que la música se detuvo. En el camino a casa no dejaban de hablar de lo que habían presenciado. Mari, la dueña de la casa donde se estaban quedando les explicó que habían visto murga. Mauricio y yo quedaríamos por siempre prendados a ese ritmo.

***

La tarde que conocí a los Caprichosos de San Telmo entendí por qué Alison había visto en ellos el potencial para hacer una película. En un mundo tan ligado tradicionalmente a las drogas, la violencia y la política, Pichi había logrado mantenerlos al margen gracias a los valores familiares que les inculcó desde temprano. Él, padre de cuatros murgueros de sangre e incontables otros de afecto, había conducido a Caprichosos con su propio ejemplo. Sentado en un murito del parque al lado de Alison, los fui conociendo de vista mientras ensayaban, rodando en mi mente la película que podría llegar a ser: en los bombos, Matías y Gaby, los personajes de humor, con mazo y platillo en cada mano, y un chiste siempre en la boca; liderando el baile está siempre María Eva, la figura femenina del grupo, muy arreglada y coqueta, le enseña a cada recién llegada los pasos que ya tiene más memorizados que la forma de caminar; en el cuerpo de baile masculino destaca Sergio, un gigante de tamaño y presencia, tímido de trato, pero extrovertido en el baile, simboliza la situación difícil por la que muchos en la murga atraviesan, sujeto a los antojos del mundo laboral, incapaz de conservar un empleo que perdure; en la parte posterior del desfile, se mueve Graciela, cabeza de una familia de tres generaciones de murgueros, con una de sus nietas en brazos y el otro dando vueltas a su alrededor. Incluso con las coreografías a medias y sin los trajes y los escudos era un espectáculo vistoso, con una energía que llamaba a bailar.

Durante los siguientes cinco meses Alison y yo nos sumergimos en la murga todos los jueves y sábados, días de ensayo. Conocimos a los Caprichosos a fondo, nos aprendimos sus canciones e, incluso, los acompañamos, con cámara en mano, a sus casas y trabajos. Ya en octubre, y con un discurso de iniciación por parte de Pichi al finalizar el viaje de paseo a Saladillo, éramos parte de la murga.

***

Llegadas las vacaciones de diciembre, yo partí a pasar la temporada en Venezuela y Alison hizo lo mismo con su familia a Canadá, ambos con miras a volver en febrero, la recta final del proyecto, mes del Rey Momo, carnavales y, por supuesto, mucha murga. Pasaron las navidades y el mes de enero sin saber nada de los Caprichosos, con el reencuentro en febrero como un compromiso tácito. A Buenos Aires volví con un tobillo esguinzado y con la esperanza de que Alison pudiese asumir el grueso de las grabaciones que se nos venían encima. Me encontré con ella al día de haber arribado y, ante mi asombro, estaba embarazada de dos meses. Mi alegría pronto se convirtió en preocupación ante el espectro de tener que asumir el rodaje con un sólo pie bueno. Asumí la grabación de los corsos, todos los fines de semana de febrero de 7 de la noche hasta altas horas de la madrugada. Viví los carnavales como los vive un murguero, de barrio en barrio, con la única murga en ese carnaval que contaba con un camarógrafo con caminar trastabillado en sus desfiles, merodeando entre sus filas, registrando cada baile, cada canción, cada sonrisa robada al público.

Grabamos, en total, mas de 30 horas de material. Después vino el largo proceso de edición y, actualmente, se encuentra en postproducción de sonido. Ocasionalmente visitamos a los Caprichosos en la plazoleta, para ver en qué andan y para ser bombardeados por la misma pregunta, hecha de decenas de maneras distintas: “¿para cuándo está lista la película?”. Pero, si existe alguien que espera ese día frente a la gran pantalla con más ansias que ellos, soy yo, si tan sólo para corroborar que todo lo que viví en carne propia con los Caprichosos logró plasmarse en lo que registré y ayudé a registrar. Mientras Gaby, Matías, Pichi, María Eva, Sergio, Graciela y el resto de los Caprichosos se ven proyectados en grande en la sala de cine, detrás de ellos estará sentado este caraqueño, que adoptó, así sea por un tiempito, la vida del murguero como propia.

Pedro, el infiltrado

Aja, bueno, intentemos esto del blog una vez más...

2011-06-23T20:31:00.000-07:00

Iba a iniciar un blog, pero me acorde que aún estaba este en existencia, olvidado como el chamo ese en bachillerato que estudió con nosotros durante 5 u 8 años y en las raras ocasiones que lo veíamos nos deciamos nosotros mismos: "coño, sí es verdad que este chamo existe". Así mismo fue esto. Entonces bueno, decidí echarle pichón otra vez a ver que tal. Recuerdo que en aquel momento a mucha gente le gusto algunas de las cosas que escribía. Espero que puedan y sepan perdonar mi ausencia. Espero que sean como esos fanáticos locos que no importa si su ídolo se toma una década de descanso para "encontrarse a si mismo", ellos están ahí el día de su regreso como si nada. Espero que así sean ustedes. Unos locos incondicionales.

¿Que por qué decidí reanudar mis lazos con el mundo de los blogs? Pues muy buena pregunta, campeón. La verdad es que no lo se. Me parece que tiene que ver con que abrí recientemente una cuenta de twitter para promocionar lo de los diez personajes que escribo en la revista. (No se preocupen, no me pondré a hablar de los diez personajes oooootra vez, "como si no tuviese más nada que contar este carajo.. O sea, vive en el exterior y la vaina es personajes pa aquí, personajes pa allá.."). Pero bueno, el hecho es que abrí esa cuenta porque quería promocionarlos un poco más y que la gente los conociera fuera de los limites de la revista y los confines de la promoción mensual que le hago por el Facebook. Antes de continuar, me parece adecuada una foto porque lo que viene es texto y texto y más texto. Buen texto, pero igual, veamos la fotito. Yo en Caminito.

Fina, ¿no? Continuemos.. Así que me aventuré a entrar en eso que llaman twitter, al mágico mundo de los 140 carateres. Con el espíritu en alto, como un carajito comiendo algodón de azúcar en Disney, pretendí twittear como un demente, día y noche, convertirme en un Luis Chataing, un Chiguire Bipolar, una vaina... Pero descubrí rápidamente varias cosas que me fueron desilusionando y que me dispongo a colocar en una lista ("coño, que ladilla este carajo con las listas.. ¿No puede hacer nada que no sea en listas...? ¿Hasta cuando?")

140 caracteres suena como que jode. Incluso leído se ve como que jode. Pero la verdad es que no es que jode. Nuestras ideas (o por lo menos las mías) no están hechas para esa longitud. Mis ideas concretas rodean más bien los 310 caracteres como mínimo (mentira, no se cuanto carajo miden mis ideas, pero se que 140 me los consumo nada más en la introducción de mis planteos). Así que me encontré tratando de meter a los personajes en un envase que no les quedaba bien, como los sujetos esos en los circos que se meten en una maleta. Mis personajes eran exactamente ese tipo, con las rodillas metidas en las orejas y la nariz metida en su trasero. Sencillamente no estaban cómodos... ¿Quién iba a estarlo?
En vez de abrir una cuenta con mi nombre decidí abrirla con el nombre de 10personajes. Sinceramente pensé que eso iba a facilitar escribir el contenido, pero no fue así. Mas bien ha limitado mi posibilidad de escribir de lo que me de la gana, como tan amablemente me permite hacer este blog. Más bien me he vuelto un poco esclavo del tono que ya hace tres años le impuse a los personajes y me ha costado encontrarle un equivalente twitteando. Que palabrita esa de twittear, ¿no? Ni siquiera me acostumbro a esa vaina. ¿Será que me convertí en un viejo? Pero si aún me siento tan joven y lleno de vida... Bueno, sigamos...
Es jodido mantenerse motivado a escribir con tan poco feedback. Uno escribe y escribe y no sabe si lo está haciendo bien o mal o que demonios. Creo que la gente como yo se ha malacostumbrado al feedback que nos suele proporcionar Facebook. No se por que, pero la gente tiende a sentirse más libre para opinar en Facebook y mas bien se vuelven tímidos en Twitter. De verdad que no los culpo. Quizas, y para citar un tweet (maldición.. un tweet.. Definitivamente soy viejo) de mi buena amiga Daniela: "tengo un público dificil en twitter".
Creo que lo principal es que no me gusta el Twitter. O por lo menos creo que me va a costar agarrarle cariño al pana. Por mas que intento meterme en la cosa no me gusta el asunto.. Siento que en su mayoría termina siendo como una exaltación de lo trivial, como si todos los que twittean cayeron en cuenta al mismo tiempo que los detallitos de sus vidas pueden ser interesantes para el mundo entero. Sí, está bien, funciona para algunos, pero en líneas generales, ¿qué carajo me importa a mí lo que se te ocurrió en el baño, o en la cola en la autopista? ¿o tus observaciones acerca de tu mascota? O sea, esta bien a veces, ¡pero es que hay gente que es lo único que escribe! Bueno, limitaré mi ataque hacia la gente así, porque a fin de cuentas es la misma vaina que hago yo con este blog. Es más bien que estoy picado porque por twitter no se hacerlo (beeeee, beeeee, picaaaaaao! beeeeeee!).
Mientras mis frustraciones con el medio de los 140 caracteres se acumulaban, apareció en mi vida este video que me levantó un poco el ánimo. No mucho, pero un poco. http://www.youtube.com/watch?v=BeLZCy-_m3s

¿Qué pasará ahora con la cuenta de twitter @10personajes? Pues, la verdad es que no se... Lo más seguro es que la deje para promocionar mis escritos cuando haya alguna novedad, pero dudo mucho que siga escribiendo 7 tweets al día como estaba haciendo. Aplaudo a los que lo saben hacer, pero mis ideas me cuesta medirlas en caracteres...

Bueno, pronto pondré algunas fotos de mi nuevo departamento y les hablaré acerca de la linda vecindad de Almagro, donde vivo ahora. Y lo hare en aproximadamente 9 mil caracteres, el equivalente a 64 tweets todos pegaitos y amuñuñaos...

Chauuuuu

Pedro, el inflitrado

Teatro Ciego

2010-03-03T08:08:00.000-08:00

Hace ya tres meses me tocó hacer un par de piezas publicitarias auspiciadas por una materia de la maestría llamada producción documental. El gancho era que tenian que ser para alguna asociación civil. Yo las hice para el Centro Argentino de Teatro Ciego. Entre otras asociaciones elegidas por mis compañeros estaba una que defendía los derechos de las mujeres antes la violencia domestica y una que defendía los derechos de las trabajadoras sexuales. La mia era de derechos para los ciegos y no ciegos, mujeres y hombres, que trabajan del sexo y no del sexo. O sea, la mia era mas incluyente. Un hombre ciego que vendiese su cuerpo en la noche podria ser ayudado por mi institución. Por las de ellas no. Ja!

Para caer en eso inicialmente fui varias veces al teatro. La experiencia la conte en la edición de diciembre de Sala de Espera. Y aqui viene el link: http://www.saladeespera.com.ve/saladeespera153/secmenu/menucyr/5463-centro-argentino-de-teatro-ciego-teatro-para-descansar-la-vista-.html

Luego de varias visitas me di a la tarea de hacer las dos piezas que veran a continuación, con la ayuda de par de amigos actores talentosos. Espero los disfruten...

Teatro ciego / Bocina

Teatro ciego / Torta

7 meses despues...

2010-02-23T12:37:00.000-08:00

Wow... 7 meses... Tanto ha pasado... Estuve en Peru, Cuba y Venezuela, entre otras cosas que hice. Ire cubriendo cada cosa que se me vaya ocurriendo poco a poco. Pero empecemos por el presente...

Actualmente estoy trabajando para una documentalista canadiense llamada Alison Murray. La conoci el año pasado durante el festival de cine independiente aca en Buenos Aires. Ella estaba presentando un documental acerca de un grupo de personas que pertenecen a una feria de circo que hace gira alrededor de Estados Unidos. Me acerque a hablarle ante la insistencia de mi amiga Daniela. Es más, si no fuese por Dani creo que todo esto que estoy contando sería en vano. Creo que debo comprarle un chocolatito o un alfajor...

El hecho es que me acerque a hablarle. Alison es un poco intimidante a distancia. Tiene un tatuaje de un dragón en un brazo y otro tatuaje con una rosa en el otro, sin contar otro enorme que tiene en la espalda de dos esqueletos jugando con mariposas. En el brazo del dragón también tenía una niña agarrada, que luego descubrí que era su hija y que no siempre estaba adherida a su brazo. Para rematar, tiene ese aspecto de extranjer absoulta en Buenos Aires, de esas personas que distingues a leguas que no es de aquí (como yo, pues). Este es un buen momento para que vean su foto. Fijense especialmente en el tatuaje de su brazo y la falta de la niña.

Después de aquel encuentro intercambiamos correos durante varios meses hasta que logró ver mi documental Un solo de danza y a partir de eso me ofrecio que la asistiera con un documental acerca de una murga en San Telmo. ¿Que qué es una murga, preguntan? Muy buena pregunta..
Esto es murga (bajen el volumen que este video viene con todo):

http://www.youtube.com/watch?v=9Le5jRF0JfA

Calidad, ¿no? Bueno, en realidad ese trailer no me gusta mucho pero ese lo hizo alison apresuradamente y antes de que yo llegase. Jeje. A medida que haya más cosas que mostrar las ire montando en el blog. Lo cierto es que desde el inicio del documental he ascendido desde asistente, a segunda cámara hasta ahora que practicamente estoy grabando más que la misma Alison porque esta preñada con un segundo muchacho y cuando no está dormida tiene nauseas y viceversa. Ha sido una experiencia chevere igual. No tengo mucho que mostrar de mi trabajo aun pero si tengo un videito minimo grabado con mi cámara de foto para que sientan un poco lo que es un viaje con una murga en un autobus a las afueras de Buenos Aires... (Esto lo grabe cuando viajamos a Saladillo, un viaje de 3 horas y pico. La calidad es terrible porque era a oscuras y tenia un bombo en la pata de la oreja, pero lo importante a destacar es el ruido infernal y el ocasional brinco de algun loco en camisa de futbol)

Eso es todo por ahora. ¡Nos vemos pronto!

2009-07-24T16:17:00.000-07:00

Bueno, primero que nada disculpas... Sí, me tarde en actualizar... Que jode... Pero bueno, ya pasó... Podemos seguir con lo nuestro y quizas dejar esto en el pasado. No prometo que no pase otra vez. Pero me esforzare, ¿si? ¿Trato? Buenisimo...

Hice un viaje a Rosario y Santa Fe con mi amiga Daniela y mi amigo Javier. De eso no quiero escribir. No porque no la pasé bien sino porque podrán verlo en el siguiente videito que dice más que mil palabras. Que bonito, ¿no?

http://www.vimeo.com/5712820

Par de proyectos que contar...

* Primero esto http://www.levantart.com.ar/ . Esta es una academia en Buenos Aires que enseña a sus alumnos a conquistar mujeres. A partir de eso, tres compañeras de la maestría y yo decidimos hacer un documental para la materia de Dirección. Hasta el momento ha sido más que todo investigación, pero también ha habido un acercamiento a los seminarios a los que he tenido que asistir yo porque a ninguna de las chicas las dejan asistir (probablemente porque si ven una mujer en un seminario de eso lo que la pueden es deshuesar).

Originalmente nos hicimos amigos de Martín y Mike, dos de los profesores de la academia y ellos fueron los que me dieron permiso a mi para asistir al seminario sin tener que pagar (importante esto de no pagar ya que los cursos no bajan de 300 pesos) con la única condición de que no dijese ni mi nombre ni mencionase nada del documental. Tenía que asistir como un estudiante más.

Llegue a las 6 de la tarde. Me encontré con un tipo afuera, frente al intercomunicador. De cabeza rapada y con un reloj lujoso en su muñeca, me preguntó si yo también iba a la planta baja y sonrió, asumiendo que ambos probablemente íbamos a la academia. Yo asentí y luego entramos.

Ya en el apartamento saludé a otros dos estudiantes y luego tomé asiento. Mi saludo sería lo último que diría en un buen rato. Elegí tomar el camino del silencio y la discreción para que no sospechasen de que, sencillamente, no era uno de ellos. Empezarón a hablar entre ellos. El del reloj lujoso comentó que había leído, para el seminario, La Apertura Chocante, un libro acerca de estrategias para el primer encuentro con la mujer que te gusta (el objetivo, en términos de la academia). Uno de los otros, uno muchacho moreno de posibilidades económicas visiblemente más limitadas que el del reloj, comentaba lo bien que se sentía ahora cuando estaba con su grupo de amigas. "Es una cuestión de confianza, ¿me entendés?", decía el muchacho. Me preguntaron como había llegado a Levantart pero, antes de responder, salió Martín de una habitación y me salvó. Me saludó y el interés por mi presencia se disipó. Le pedí un vaso con agua y, cuando estábamos solos me explicó que me iba a presentar como un compañero suyo de la facultad que estaba ahí para un trabajo que él mismo estaba realizando.

Así fue llegando el resto del estudiantado, todos distintos entre sí, unidos por el sólo hecho de querer conseguir mujeres. Era una hermandad, una fraternidad de hombres en busca de parejas. Nos fuimos sentando en la sala del sitio, a la espera de que se completase el quórum. Todos se conocían de seminarios previos, por lo que mi presencia era, por ponerlo ligeramente, sospechosa. Se conocían entre sí por los sobrenombres con los cuales ingresaban a los foros de la página Web de Levantart. El que conocí apenas llegue al sitio se hacia llamar Saint. Otro, que se sentó frente a mí y no dejaba de verme con mirada inquisitiva, se llamaba Sexy. Sí, Sexy. Llegaron los últimos, entre ellos Mike, el otro profesor, que me hizo señales para que hablásemos en su oficina.

"Hola Pedro, aquí sí te puedo saludar", dijo Mike. La discreción de mi visita era algo preponderante para ellos. Reservarse la identidad de los participantes dentro de los seminarios era el elemento más preciado con el cual lidiaba la academia. "Diremos que tu eres de una vieja camada de Levantart y ya", agregó. "Pero si ya Martín me dijo que..." le expliqué yo a Mike antes de que entrase el propio Martín y discutiesen ambos cuál era la mejor vía para presentarme. Prevaleció la historia del exalumno.

Salimos de la oficina y tomamos nuestros puestos en la sala. Decidí cambiar el mió, principalmente por la incomodidad que me provocaba la mirada extraña de "Sexy". Se inició el seminario. El tema era la etapa A1 de los encuentros. Este fue uno de los pocos términos que logré entender dentro del lenguaje altamente tecnificado que se utiliza en la academia. El A1 es el primer abordaje a un Set. Un Set es un grupo formado por un objetivo y uno o varios obstáculos (eso de objetivo y obstáculo creo que se explica sólo). Otros términos incluyen State, Social Proof y Lock In. Al igual que idiomas como el del marketing, aparentemente la seducción también se escribió originalmente en inglés.

Prepararon un mate y empezaron a pasarlo. El mate es una forma silente de socializar, es como una pipa de la paz. Personalmente nunca me ha gustado, pero sentí que, de rechazarlo, me aislaría aún más. Lo tomé. Mientras se hablaba de la regla de los tres segundos y demás cosas que no aún no entendía (días después me enviaron su "Biblia" a mi correo y todo se hizo mucho más claro), pude apreciar el intercambio de dinero que ocurría en una mesa detrás de mí y reflexioné acerca del negocio que manejaban estos sujetos. Comercializaban con algo tan impalpable e impredecible como la seducción y habían logrado un éxito considerable que los tenía pensando en abrir la academia en otros países latinoamericanos.

Desde que descubrimos Levantart por Internet, las muchachas y yo habíamos tenido una discusión perenne acerca del tipo de personas que estarían dispuestas a asistir a estos cursos de la academia. Dos de ellas de alguna forma los satanizaban y sostenían la inocencia que debía prevalecer en ese acto de la seducción. La otra sostenía que en realidad le importaría poco si uno de esos tipos se le acercaban con tal de que ella lo consiguiese atractivo. Eran dos tipos de mentalidades muy distintas, ambas a cada extremo de la escala de seducción. Por mi parte, mi interés documental se enfocaba más en los profesores que en los alumnos. ¿Qué hacía que ellos se considerasen expertos en seducción? ¿Por que los alumnos, no sólo escuchaban sus consejos, sino que estaban dispuestos a pagar por ellos?

El muchacho que estaba dando el seminario tenía un parecido distante a Johnny Depp. No el Johnny Depp de la época de Manos de Tijeras. Más bien el de Piratas del Caribe, aunque con un estilo mucho más descuidado. Era un exalumno que, aparentemente, le había ido tan bien en los A1 que ahora colaboraba con la parte teórica de los seminarios. Al presentarse ante el resto de los asistentes casi desenmascara mi identidad secreta con un sólo comentario: "Bueno, ya todos nos conocemos de seminarios anteriores, todas las caras las reconozco, a excepción de la tuya". Me señaló y todos voltearon a verme. "Bueno, yo soy de un...", tartamudeé ante las miradas penetrantes. "Él es de una camada vieja, un viejo amigo de Levantart" intervino oportunamente Mike. Yo asentí con la cabeza y sonreí. El seminario continuaba.

De ambas cabecillas de Levantart, Mike es el que más visiblemente irradia la mentalidad de Levantart. Es un sujeto con una clara concepción de lo que significa vender su imagen. DJ y músico, la página de Levantart lo promociona como un experto que se "centra en el desarrollo de las capacidades de sociabilización inmediata". Suele vestir a la moda, con sombreros tangueros y un túnel en cada oreja. Es además el más verbal de los dos. Martín, mucho más recatado, es mago y estudiante de cine y es más bien la mente detrás de lo que sucede en Levantart. Desde un principio, ambos se entusiasmaron con la posibilidad de que documentásemos lo que ocurre en la academia. Nuestro primer encuentro con ellos transcurrió de forma predecible. Inicialmente la duda lógica del costo y del "¿qué podemos sacar nosotros de este video?". Posteriormente compartimos ideas y experiencias y conseguimos que quedase claro que el video iba a tener que ser enfocado hacia algún norte que incluyese tanto sus intereses como los nuestros. La conclusión fue que yo asistiese al seminario y que, luego de esa experiencia, podríamos entender lo que ambas partes queríamos comunicar con mayor claridad.

El que se parecía a Johnny Depp pidió tres voluntarios. Los situó en un círculo para explicar los ángulos de abordaje ante un set de tres mujeres. La importancia yace en no demostrar interés ante tu objetivo. Hacerse amigo de los obstáculos para generar interés en la que verdaderamente quieres. "Por ejemplo", comentaba, "una estrategia interesante es acercarte al grupo y entregarle tu cámara a la que te gusta para que te tome una foto con una de las otras. Luego de eso puedes acercarte a ella y, al ver la foto juntos, criticar su estilo de tomar las fotos, molestarla un poco."
Otro consejo muy recomendado era el de utilizar un opener que generase social proof, es decir, elaborar frases de abordaje que demostrasen nuestra soltura en público y que al mismo tiempo nos hicieran ver interesantes. Uno de los tantos openers citados por el imitador de Johnny Depp incorporaba una camisa que le había regalado su exnovia, una despedida en un tren y un robo de un celular. Todo, digno de un guión de cine. "Y créanme que funciona", remató con una sonrisa en su cara.

¿Y qué pasa si no funciona? ¿Qué hacer si tu opener es recibido con burlas o, pero aun, te ignoran? Una de las cosas que Levantart fomenta incansablemente en su estudiantado es la habilidad de improvisar y de revertir ese tipo de situaciones (shit tests, en jerga Levantart). Algo muy común, por ejemplo, es que alguna de las integrantes de un set quieran interrumpir tu opener con algún cuento propio o algún comentario irónico con miras a hacerte quedar en ridículo. "En esos casos yo he encontrado estrategias que funcionan muy bien", aportaba Mike. "Cuando alguna mina (muchacha en Argentina) me interrumpe, suelo sacar una tarjeta de mi bolsillo y decirle: ‘esta es la tarjeta para el que habla. Al menos de que vos la tengás, no podés hablar aún’ y les halo un cachete como si las regañase. Lo importante es nunca perder el dominio del set".

Tres horas, seis rondas de mate y cientos de consejos después, finalizó el seminario entre aplausos y sonrisas. Mientras todos los estudiantes conversaban entre si, martín y Mike se acercaron para preguntarme que me había parecido todo. "La verdad es que hay muchas cosas que no entendí, pero fue bastante interesante", comenté. Ellos se rieron y me aseguraron que si seguía viniendo a los seminarios iba a ver los efectos en mi día a día. Quedamos en encontrarnos en las semanas venideras luego de acordar con el resto de mi equipo cuál sería le mejor propuesta para hacerles. Al salir, me abordó uno de los muchachos y, probablemente engañado por la mentira de mi pasado como alumno, me pidió algunos conejos que a mi me hubiesen funcionado. Dude antes de inventarle que a mi siempre me había funcionado lo de ser caribeño con las mujeres argentinas y caer ambos en una risa cómplice. Me pidió mi sobrenombre en el foro de Levantart para mantenernos en contacto a lo que respondí que me habían suspendido mi cuenta por el largo tiempo que pase sin usarla y explicarle que mejor lo buscaba yo a él. Me despedí del resto y me fui.

Si algo lamento es de no tener una cámara conectada a mis ojos para que más gente pueda entender lo inusual que fue esta experiencia. Lejos de satanizarlos, entendí que Levantart es una empresa seria que se toma todo este negocio de la seducción como un trabajo con todas las de la ley. Para finalizar, una cita de la página Web de Levantart: "Puedes realizar tu pedido sin la más mínima aprehensión o vergüenza... y... tu información personal nunca será revelada a terceros. Todo es absolutamente confidencial."

El segundo proyecto no lo voy a contar ahorita porque sencillamente me tardé demasiado en escribir el primero y ya no tengo energía. Pero es bueno. Involucra unos ciegos, unas portuguesas y una cena que no se puede ver. Burda de loco, ¿no?

La edición de julio de la revista esa en la que escribo tiene tres artículos. Por un lado, están los diez personajes de este mes en la página 82. En esta ocasión es la segunda parte de los personajes del bachillerato venezolano. Ojala y les guste. Por otro lado, en las páginas 35 y 39 hay par de artículos turísticos de Bariloche y La Patagonia. Cuando los lean y se sientan como con deseos incontrolables de ir ante la bella descripción y las hermosas fotos, sólo piensen que yo tengo ese mismo deseo y que todo lo que escribi en la revista fue basado en experiencias ajenas. Un poco inmoral pero necesito la plata y... ¡tampoco es que la vaina se escribió sola!

Bueno, nos volveremos a ver pronto. El martes arranco para Lima con mi papá por par de semanas pero si tengo algún momentito volvere a escribir en este bello paraiso virtual que es mi blog. Las palabras argentinas las dejaré para la proxima edición junto al cuento de los ciegos, las portuguesas y la comidad que no se ve.

Pedro, el infiltrado

2009-06-24T09:09:00.000-07:00

Aja, las palabras que debo...

Guita: Quiere decir dinero. Platita. Billullo. Los cobres. "Y... debo buscar laburo porque ya me quede sin guita, ¿viste?" ¿Cómo? ¿Que qué es laburo?

Laburo: Trabajo. Empleo. Ej: "Claaaaro, yo también escribiría en un blog si no tuviese laburo".

Mata fuego: Asi se le dice al extintor. Lógico porque sirve para matar el fuego.
Matambre: Asi se le dice a un corte de la vaca. Lógico porque sirve para matar el hambre.
Matadero: Asi se le dice a un hotel baratongo. Lógico porque sirve para matar a... Para matar... Para matar el tiempo... Eso, el tiempo...

Factura: Es como un dulce de panadería. La cara de bolsa que pone uno cuando le ofrecen una factura con cafe para desayunar, sin saber aún qué carajo son, no tiene precio.

Lágrima: Este es el café que pido yo aqui en Buenos Aires. Es como que un cafe con leche pero muy suave. Si lo quieres mas fuerte simplemente pides "un cafe con leche". Si lo quieres negro entonces pides un americano. No pongas esa cara cuando leas estos nombres y no olvides que nombres como "guayoyito" o un "tetero" no son tampoco términos muy normales.

Esta es la notificación de que ya tengo vacaciones. Forzadas, pero no por eso menos gratificantes. Lo de la porcina aqui está llegando a niveles un tanto locos. No se como está la cosa por allá por donde ustedes viven pero aqui la cosa esta fuerte. Declararon emergencia sanitaria en Buenos Aires, lo que significa que las reuniones en espacios con mucha gente estan contraindicados. No prohibidos pero contraindicados. Asi que no iré ni a cines, ni a teatros, ni a mercados, ni al metro, ni a autobuses, ni a ascensores... O sea, solo saldre de mi apartamento, bajaré a PB (por las escaleras) y caminare por la calle sin entrar a ningun sitio. Me espera un invierno bastante frio. De más está decir que ahora tendré bastaaaaante tiempo libre. Asi que escribiré mucho más en mi blogcito.

Bueno, por lo pronto ire a organizar mi mes de julio. Volveré pronto.

Abrazos.

Pedro, el infiltrado.

2009-06-14T18:35:00.000-07:00

¿Pensaban que ya no iba a seguir escribiendo en el blog y tal? Pues no. Semanas de parciales, estas por las que curso. No es fácil encontrar tiempo para actualizar esto en semanas asi. No exijan tanto de mi. No soy una máquina. No vivo de escribir esto. No me presionen. Soy sólo humano. ¿Crees que puedes llevar un blog mejor que yo? Ah bueno, crealo pues. Si eres tan bravo, crealo. ¡Te reto!

Ya pues... Disculpen. Sólo queria justificarme. Creo que me dejé llevar. No hagan ningún blog si no quieren. Sigan visitando el mio. No quise hacerlos molestar. Todos pasamos por momentos asi. Sí, todos. ¿Tu no y tal? Ah bueno, entonces dichoso tu. Un aplauso pa´ ti. Nojoda, ¡no voy a escribir nada si sigues asi!

Hay una costumbre aqui bastante dificil de digerir. Supongamos que eres un hombre el que está leyendo estas líneas. Entonces estás en Buenos Aires y te dicen unos panas que vayan todos juntos al cumpleaños de un amigo argentino de ellos. Llegan a la casa del amigo argentino demasiado temprano (que a proposito el termino "demasiado temprano" puede ser cualquier hora previa a las dos de la mañana en esta ciudad). Te sientas. Te tomas una Quilmes. Todo va bien.

Llega otro invitado. Un argentino. Ves que saluda al cumpleañero. Se dan un beso en el cachete. Piensas que el beso sólo viene motivado por la alegría provocada por el día festivo. Se acerca a tí. Inclina su cabeza. Te da un beso en el cachete. No puedes ocultar tu expresión facial. Te incomoda. No estás acostumbrado a recibir besos de hombres que no sean tu papá. Te haces la idea de que es sólo una caso aislado. Que es sólo un sujeto con un fetiche por los cachetes masculinos.

Hasta que llega otro con el mismo gesto... Y otro... Y otro... Hasta que, despues de que quince tipos con barbas y candados te han besado, te das cuenta de que es algo cultural. Que aqui los tipos se saludan de beso y ya. Y te cuesta. Te toca tomar la decisión de besar o no a partir de ese entonces.

Yo por lo general permito ser besado por muy pocos. Es decir, dentro de la maestría no beso a nadie porque no pretendo pasar por esa incomodidad cinco dias a la semana, dos veces por día (saludo y despedida). Hay un chamo de la maestría que saluda de beso y por lo general termino saludandolo con una especia de abrazo/llave de lucha libre que bloquea por completo la posibilidad del beso pero no es tan cortante como un simple apretón de mano.

Este es el camino que yo elegi: no me siento comodo con chocar barbas con otra persona asi que limito ese gesto a casos inevitables. Creo que el punto clave en este tema fue imaginarme caer de lleno en esta costumbre hasta el punto que, al volver a Caracas, le fuese a dar un beso a un pana y me reventase un golpe por la nariz. Bien merecido. Sólo con esta imagen preferí mantener las distancias un tanto.

Estas son imagenes de un concierto de Cafe Tacuba en Luna Park. No parece porque los tipos se ven como puras sombras en esa imagen. Pero confien en mi, es Cafe Tacuba. Aqui se ven conciertos todo el tiempo. Siempre vienen grupos famosos y a precios bastante costeables. En marzo vino Radiohead. En tres meses viene Depeche Mode. Iba a colocar aqui una referencia a cómo en Caracas nunca va nadie y tal, pero la verdad es que en el último año ha ido un gentío famoso pa mi ciudad. Desde KISS hasta Deep Purple y Carlos Santana. La diferencia es que aqui las entradas sos muchisimo más baratas. Por ende, mi cara de soñador alegre en la última foto.

Esto que viene a continuación no es un video ocioso. Es un ejercicio de una materia llamada dirección. No es una obra de arte, pero creo que quedo bien. Las reglas para el trabajo eran que fuese un plano fijo que durase más de dos minutos. Debía tener además una introducción, un desarrollo y un desenlace. Además, debía tener varios planos desarrollándose simultáneamente y elementos de fuera del encuadre que interactuasen de alguna forma con los elementos adentro del cuadro.

Creo que use muchos términos extraños para algunos de los lectores pero espero que hayan entendido todo. Lo mas difícil era que la acción tenia que ser completamente documental. Es decir, nada de lo que sucediese en ella podía ser generado previamente por nosotros. Cero actores, cero escenografía predispuesta. No se si captaron todo, pero espero que entiendan que es bien jodido predecir todo lo que puede pasar en un plano durante mas de dos minutos sin la posibilidad de mover la cámara del trípode. Bueno, véanlo y díganme sus impresiones luego.

Ya salió la nueva edición de la revista Sala de Espera de junio con el señor Leonardo Padrón en la portar. Lo entrevisté en un bar aquí en Buenos Aires mientras nos caiamos a birras, comíamos empanadas y hablabamos de mujeres. No mentira. Esa entrevista no la hice yo. Yo lo que hice fue la misma vaina de los diez personajes que hago siempre. Bueno, es lo que se hacer y lo seguiré haciendo hasta que me la acepten en la revista. En esta oportunidad son personajes del liceo venezolano. Para acceder a la revista haz click en la siguiente imagen y luego muevete hasta la pagina 68.

Las palabras de la semana se las debo para dentro de unos días porque tengo que seguir estudiando. Sí, yo se que es la parte que más disfrutan y que generalmente no leen nada sino que van directamente al final apra ver las palabras, pero van a tener que esperar. Un fuerte abrazo para todos.

Pedro, el infiltrado

2009-05-31T14:21:00.000-07:00

Bueno, esta vez debo empezar por felicitar a un grupo de muchachos que dieron el todo por el todo y lograron conquistar no una, ni dos, ¡sino tres!

Como son las cosas del destino, si las cosas hubiesen salido un poco distintas en mi camino entonces estaria en estudiando documental en Barcelona y celebrando como un loco junto a miles de fanaticos azul granas borrachos. Además, el blog se llamaría Barcelona Infiltrada y al final habrian significados de palabras como culé y miles de vainas en catalán. Pero me decidi por Buenos Aires y ahora tengo que ver las celebraciones a distancia y sufrir el hecho de que aqui no televisaron la paliza del Barca al Madrid hace unas tres semanas.

En fin, la alegría me embarga y llevo varios dias con mi franelita del Barca. Aunque se ve poco ya que encima tengo un sueter, una bufanda y una chaqueta. Sí, el frío como que llego para quedarse. ¿Que cuantos grados están haciendo hoy, preguntan? Pues, hace dos dias hizo 4 grados... Hoy sigue como en 11 grados. Por ahi va a rondear.

Una cosita más con respecto al clima. El dia que hizo 4 grados sali bastante arropado y feliz porque sabía que el frío no me iba a sorprender. Juré que iba a poder ganarle al clima porteño por fin. A las dos horas de haber salido me cayo una gota en la cabeza. Luego otra. Y otra. Y yo sin paraguas. Y me moje. Y me gano el clima otra vez. Y bueno...

Esto es el obelisco. Frente a él una tarima. Detras de él, un cielo nublado. Todo esto junto fue un concierto gratuito conmemorando el aniversario 199 de la revolución de mayo. Siendo "gratuito" la palabra clave de toda esa oración. Fui con un grupo de amigos y disfrutamos de muchos y variados grupos que tocaron desde tambores hasta cumbia. El cierre lo hizo Bajofondo Tango Club en una presentacion muy buena. Gra tui to.

Uno siempre se queja en el exterior de que es dificil conseguir harina PAN y que extraña la arepa y que sin la arepa no hay felicidad y bla bla bla... Pues resulta que este fin de semana tuve... (Suspenso prolongado) ¡Tres arepadas! Es decir, nunca hay arepas, pero tooooodas las arepas del año se concentraron en un muy venezolano fin de semana largo. Obviamente algunas fueron mejores que otras, pero en general fue muy bueno, Incluso hubo carne mechada y reina pepeada. O sea, la vaina fue bien autoctona.

La ironía de las tres arepadas llega a tal punto de que para poder asistir a la arepada del sabado con mis amigos de la maestría tuve que suspender otra cosa con Daniela. ¡Y la otra cosa era una arepada! En total eran 4 arepadas en tres días... Bueno, en Venezuela hay arepadas 365 dias al año, pero mi emoción esta fundada en que aqui es como una delicatez la cosa. Ah, y hablando de Daniela...

Para los que no saben quien es, esta es mi amiga Daniela. Es bastante extraño que aun no haya aparecido en el blog porque honestamente hemos hecho muchas cosas juntos, pero bueno, nunca es tarde. Como verán en la foto, siempre nos estamso riendo. Asi de privados como aparecemos tan naturalmente en esta foto. A dani la conozco de mi época de comunicacion social en la Católica. ¿No me creen?

Nos graduamos juntos y luego nos vinimos para aca cada uno por su cuenta. Ella está estudiando creatividad publicitaria y se vino a vivir con Javier, su novio, un buen panita. El que aparece en la foto no es Javier. Ese es Alek. Pude haberlo quitado de la foto con Photoshop pero honestamente ando como ocupado esta semana con eso de la maestria y 7 materias y el frio y las arepadas y el pato y la guacharaca y que pin que pon y tal..

Vamos con las palabras.

Quilombo: Es un problema. Un lio. Un desastre. Un zaperoco. Un verguero. Un peo. Un cojeculo. En fin, todo eso es un quilombo.
Birome: Esta es bastante extraña. Significa boligrafo. En el tiempo de investigación para esta entrada del blog (sí, esto me lo tomo muy en serio e incluso hay horas y horas y horas de investigación. Pensabas que sólo me sentaba a escribir cualquier cosa, ¿no? Pues no.). Bueno, en la investigación para el blog encontre que aparentemente Birome era el nombre comercial con el que se vendian los primeros boligrafos del mundo, fabricados en Argentina. ¿Qué tal?
Mina: Mujer. Es sinonimo de muchacha.
Las Minas: Barrio caraqueño. Es sinonimo de robo seguro.
Cheto: Quiere decir sifrino. Cuando un cheto se las da de sabroson y tal, se les dice asi: "Ah bueno pues.. Vos te la das del arrecheto y tal?"

Esto ha sido todo por esta edición. Fue mucho menos educativa que en veces pasadas, pero espero que igual la hayan disfrutado.

Bueno, buena semana para todos...

Pedro, el infiltrado

2009-05-20T07:58:00.000-07:00

Hablemos un poco de monedas. Sí, de monedas. No se si han venido a Buenos Aires antes pero existe un serio problema en esta ciudad con la poca circulación de las monedas entre la gente. Nadie tiene y todos las necesitan. Todo radica principalmente en el hecho de que los colectivos (autobuses) sólo se pueden pagar con las monedas, por lo que tenerlas es de vital importancia.

Se que suena todo un poco exagerado pero esto de las monedas es algo que saca lo peor de las personas en esta ciudad. Por poner un ejemplo, la semana pasada salí tarde para la universidad y, mientras iba caminando hacia la parada del colectivo, me percate de que no tenia suficientes monedas para pagar el viaje. Lo que tenia era un billete de cien, uno de diez y uno de cinco. Entonces me pare en un kiosco a ver si me cambiaban el de cinco en monedas. Y la muchacha, luego de simular que había buscado por todos lados, me dijo que no. O sea, un sitio que vende puras cosas con precios como 3,25 y 4,15 no tenia monedas para darme... Me le quede viendo con desprecio y me retire.

Luego fui a otro Kiosco pero esta vez me puse a ver si me compraba algo para que me dieran de cambio el 1,25 que necesitaba para el viaje. Encontré un alfajor en 3,5 y le pague con el de 5. Me dijo que lo disculpase pero que, al menos de que yo tuviese 50 centavos mas, el no tenía cambio. O sea, su rechazo a entregar monedas lo llevó a preferir perder un cliente. En un tercer kiosco si se apiadaron de mi y me dieron un peso de cambio. Luego logre comprar un chicle en un cuarto kiosco para quedar con un peso y medio en total. Cuatro kioscos = Un peso y medio, un alfajor y un chicle de canela.

Lo peor de la situación es que cuando uno se encuentra en la extraña situación de tener muchas monedas en el bolsillo, tiende a volverse igual de mezquino y no está dispuesto a darle monedas a nadie por ninguna razón. Ni siquiera si es un amigo que le faltan 50 centavos para completar su pasaje.

Conclusión: hay que hacer algo con las monedas antes de que todos lleguemos al punto de matarnos en las calles para completar los pasajes.

Antier estaba haciendo 11 grados. Hoy está haciendo 21 grados. Antier tenia mas capas que una alcachofa. Hoy salí con franela y un mono. Antier odiaba las estaciones. Hoy, odio las estaciones. Si estas leyendo esto desde Venezuela y eres de los que siempre se queja de toooodo lo que pasa en el país y tal, por favor tomate unos minutos en el día para agradecer que vives en un país tropical. (Esto es sin caer en quejarme por lo que es la ausencia de playas, que si bien aun no me ha pegado duro, se que vendrá el día que lo lamentare...)

Algunas personas que han leído el blog me han hecho una pregunta una y otra vez: ¿Por qué no hablas un poco acerca de que es lo que estas haciendo allá en vez de hablar tanta paja que a nadie le interesa?

Esta foto es de la Universidad del Cine, donde yo estudio. También le suelen decir la Fuc, como de forma cariñosa. Si desean hacer un recorrido virtual, aquí tienen un linkcito http://www.ucine.edu.ar/quienes_somos/quienes_somos.html

Aquí estoy estudiando cine documental. Hasta ahora ha sido una experiencia bastante chévere. He visto muchas muchas películas que ni tenia idea que existían y he leído textos que me han dejado muy cabezón. Particularmente, tengo una materia que se llama Teoría y estética del Cine Documental que tiende a dejarme mareado después de que termina. Requiere de mi un esfuerzo sobrehumano para entender lo que dicen las profesoras de esa materia en su cabalidad. Para hacer la situación incluso más difícil, la clase dura tres horas y hay personas que incluso opinan en clase... O sea, ¡son capaces de digerir lo que se va diciendo y formarse una opinión simultáneamente!

Bueno, lo importante de entender de esto es que no es que me va mal en la materia, sino que me estoy esforzando que jode. Tomaré algunas fotos de la universidad esta semana para publicarlas y la vean mejor.

Bueno, antes de irme con las palabras argentinas del día, quería recomendar un blog que creamos mi amigo Mauricio y yo cuando vinimos para Buenos Aires el año pasado. http://pedromauricioviste.blogspot.com/ En él escribimos los dos. Hay muchas referencias de ahi que estaré usando en el futuro cercano en este mismo blog asi que, si pueden échenle una ojeada.

Palabras argentinas de la semana:

Campera: Vendría a ser para nosotros en Venezuela como una chaqueta. Existe también la chomba que es como la chemise nuestra y el buzo que no tengo idea aun que carajo significa pero creo que es como suéter con capucha. De ser asi es mucho mas practico decir buzo que suéter con capucha. Quizás eso sea algo que podemos usar allá en Venezuela. Una cosa mas de vestir es un polar que creo que es una referencia a un tipo de tela tipo gamuza. Esa si creo que esta jodido imponerlo en Venezuela ya que la palabrita ya tiene como que mucha significación para los venezolanos, bebedores por excelencia de cerveza.

No, no, por favor: Esto es lo que dice un argentino cada vez que le das las gracias. Es como un de nada. Al principio me chocaba bastante pero ya me acostumbre y ahora no le doy las gracias a nadie.

Gil: Quiere decir tonto. Cuando venga Gil a visitarme a Buenos Aires se las va a ver negras con ese nombre.

Palta: Asi se le dice al aguacate aquí. La leyenda cuenta que el que trajo el delicioso alimento a tierras argentinas era un caballero llamado Gregorio Palta que, como dato curioso, murió intoxicado con aguacates. De ahi viene el nombre. Todo esto es mentira, pero no tenia nada que decir al respecto y aproveche para inventarme este cuento.

Bueno, mas nada que decir por ahora.

¡Nos vemos pronto!

Pedro, el infiltrado

2009-05-11T10:28:00.000-07:00

Bueno, hoy empezaré planteando algunos jueguitos de selección simple para ir conociendo algunos sitios de Buenos Aires. Si saben las respuestas, vayan anotandolas en una hoja y luego las discutiremos con el resto de la clase. Empecemos...

La imagen anterior es correspondiente a:

a) Un teatro gigante visto desde la cabeza de un actor.
b) La sala de la mansión de Catherine Fulop. (Mas acerca de ella en breve)
c) La venta de lámparas mas lujosa del planeta.
d) Una librería.

¿La edificación anterior qué es?

a) Una catedral antigua en pleno corazón porteño.
b) Una facultad de ingeniería.
c) Un edificio misterioso en el que se suicidó el arquitecto y ahora merodea en las noches.
d) Un museo con un bar bien sabrosito.
e) Una maqueta que diseñé en mis nuevas clases de "miniaturas para extranjeros".
f) Las opciones b, c y d. Todas juntas.
g)Las opciones a y e.
h) Ninguna de las anteriores. Esa vaina ni siquiera es en Buenos Aires, mentiroso. Me voy de tu blog por embustero.

3)

Bonito, ¿verdad? Bueno, a ver si adivinas que es...

a) Es la nueva edificación para los juegos olímpicos de Buenos Aires 2016.
b) Es la facultad de derecho de la Universidad de Buenos Aires.
c) Es un cartón gigante que pusieron ahi para tapar un relleno sanitario que está detrás.
d) Es la mansión de un griego demente que tenía guarapo por estar tan lejos de su país.
e) Es parte de un juego de individuales para mesa que se llama: "grandes construcciones"

Bueno, vayan anotando sus respuestas que al final de este correo daré las respuestas. Veré si puedo descubrir cómo colocarlas escritas al revés para hacerlo más divertido. No cuenten con eso porque estos blogs tienen como vida propia y aun no lo domino...

Bueno, creo que no podría dejar pasar la oportunidad de que vean lo siguiente...

Esta es mi primera portada con la revista Sala de Espera. Salí bonita, ¿no? Bueno, obviamente esta es Catherine Fulop. Pero la entrevista que aparece ahí la hice yo. Algunos de ustedes ya sabían esta noticia pero bueno, no puedo crear un blog para cada persona que conozco. Si tienen un tiempito libre en sus agendas léanla y avísenme que les pareció. Pueden acceder a ella haciendo click encima de la foto que acaban de ver. Pueden hacerle click en la boca, en el ojo, en la mano, en la camisa... La verdad es que no importa. Ya cuando hayan accedido a la revista, la entrevista está en la página 16.

Ah, y en la página 100 esta otro conteo de los diez personajes. Esta vez en la sala de cine venezolana.

Una de las cosas que más me ha costado en esto de vivir sólo es aquello de tener que cocinar y, además, comerme lo que cocine sin importar lo malo que haya quedado. Pero creo que poco a poco va mejorando ese departamento. Como ejemplo del progreso (por lo menos en presentación) vean esto:

Estas fueron unas milanesitas que me cociné hace unos dias. Estaban tan ricas que incluso les tomé una foto. Y no eran de esas que ya vienen empanizadas y tal. No, estas las empanicé yo. Para aquellos que me conocen bien, sabran el gran logro que esto simboliza.

Bueno, esta semana tengo una foto de par de amigos de la universidad para que los vayan conociendo.

Esto fue hace par de semanas en un colectivo. La del medio es Natalia, la colombiana que siempre está dormida y que ya presenté en la entrada anterior. Es buena nota. Está pensando ya en dejar su trabajo este mes porque ya la tiene como cansada. Es mesera en un local. Hace una gran imitación del acento cubano. Voy a ver si logro grabarla para que juzguen eso por sus cuentas.

El de la izquierda es un austriaco llamado Bernhardt. Creo que asi se escribe. Desafortunadamente ya Bernhardt no está con nosotros. O sea, no murió ni nada, sólo se fue para Mexico hace par de semanas. Ustedes se diran: "¿para Mexico? Pero cómo se fue para Mexico, Pedro, si Mexico es el centro de la epidemia mundial que esta volviendo loco a todo el planeta?". Bueno, la verdad es que no se. Bernhart es un chamo, un poco particular y se fue a filmar el encuentro con una chama que sólo conoce por Internet. La historia es bastante interesante, sobre todo ahora que se le agrega ese elemento de "vida o muerte" que toda historia necesita. Espero verlo en el futuro pa ver como quedo el documental. Pero en un futuro lo suficientemente lejano como para que no me infecte.

Las palabras argentinas de la semana son las siguientes:

Cachito: Deliciosa confección panadera rellena de jamón cortadito. No mentira. Aqui en Argentina significa algo asi como "un momentito" o "un poquito". Ejemplo: "Shoo estare libre en un cachito".

Zapato: Bueno, esta depende de cómo se use. Puede ser la cosa esa que se pone en los pies o puede ser un insulto. Sí, un insulto. Descubri esto mientras escuchaba una discusión en la calle. "¿Por que no movés tu carro, zapato?". "Mueveleo tu, salami!". Aja, salami.

Salami: Es otro insulto. Aunque también es el embutido ese que se le echa a la pizza. Honestamente estos insultos son muy locos. No los entiendo aun ni me creo capaz de usarlo pero tendre que irme acostumbrando.

Bocha: Esto significa bola. O sea, en el sentido de bocha de helados, o por lo menos es en el unico contexto que lo he escuchado. Yo he tratado de crear una amalgama entre venezolano y argentino y ahora uso expresiones como "No pana, tu lo que estas es loco de bochas".

Bueno, eso es todo por ahora. Me despido con las respuestas del juego y las comento luego porque ya estoy cansado de escribir. La 1 es una libreria. Sí, en serio. Se llama El Ateneo. La segunda es la facultad de ingeniera, que a su vez vivio la muerte de su arquitecto y ahora funciona tambien como un museo bar. O sea, la opcion "f". Y la ultima es la facultad de derecho.
Taba dificil, ¿no? Bueno, cualquier comentario haganlo y lo hablamos en la proxima clase.

Un abrazo.

Pedro, el infiltrado

PD: Si quieren recibir una notificacion cada vez que actualice el blog suscribanse en el lado derecho superior de la ventana. Es gratis y me quita a mi la tarea de avisarles cada vez que lo actualice. Ademas de que no creo que lo haga igual. Ahora si, chao.

2009-04-30T18:22:00.000-07:00

Bueno, comentarios aislados de mis primeras tres semanas sólo aqui.

Aun acostumbrandome a la maestria. Las clases son de 6 de la tarde a las doce de la noche todos los días. Sí, de 6 a 12. Fuerte, ¿no? Bueno, por lo general lo que hago es leer y ver peliculas todo el día. No da mucho tiempo de hacer mucho más que eso. Tengo una amiga colombiana que se llama Natalia que también está trabajando además de estudiar en la maestría. Estoy casi seguro que nunca la he visto 100% despierta. Por lo general la he visto recien despertada o en vías de dormirse. Es bastante exigente la cosa, pero poco a poco me he ido acostumbrando.

En cuanto a la gente, pues somos en total como unas veinte personas entre los cuatro cuatrimestres que vemos clases. Nuevos nuevos nuevos asi que digamos, somos ocho, de los cuales cinco son colombianos. Sí, cinco. Es una locura la proporción de colombianos en la maestría. Son miles. Bueno, ademas de eso, entre los novatos hay una venezolana (merideña) y una brasilera. No tengo fotos, pero les mostrare dos de personas que si tengo.

Este es Mateo. El de la derecha. Si no sabes quien es el de la izquierda entonces vete de este blog porque no deberias estar leyendolo. Mateo está en ultimo cuatrimestre y está haciendo como proyecto final un documental acerca de los hongos. Los de alimento, no los otros que todos deben haber pensado. La historia del tipo también es digna de documental y se resume en lo siguiente: Su papa es boliviano y su mama es gringa. Debe ser el unico ser en el planeta con esa descripción. O sea es como una amalgama entre el capitalismo rudo yanqui y el socialismo indigena andino. Loco, loco, loco... Pero es buen tipo.

Antes de que pregunten por el paquetito de Harina PAN, esta es Belimar. Ella es la merideña de la maestria. Ella estudio medios audiovisuales alla en la ULA. Es buena nota y ademas es la unica persona con la que puedo hablar sin tener que repetirle cada cosa que digo por mi acento caraqueño inentendible. Incluso hay una chama llamada Juliana que es brasilera y que no me entiende nada de lo que digo ni yo a ella. Es una amistad bastante extraña esa. De ella tendre fotos en otra ocasión. Bueno, con respecto a la Harina PAN, esa me la mando mi madre junto a un pote de Nestea con unos amigos de ella que llegaron ayer. PAN y Nestea... Soy feliz de nuevo.

Dato curioso: En este pais no hay Nestea ni nada que se le asemeje. Es terrible. Existen 70 marcas distintas de alfajor pero no tienen una solita de te frio para bajarlos. Bueno...

Cambiando de tema, ayer fui para un localcito que tiene una peculiaridad que es mejor verla para creerla.

Todo eso que ven detrás de mi son juegos de mesa. Pasamos como tres horas en el cumple de una amiga llamada Natalia jugando Pictionary y Tabu. Buen sitio ese. Jugamos hasta que nos cerraron el local. Si alguna vez vienen a Buenos Aires vayan. Queda en la avenida Hondura 5700. Honduras cinco siete cero cero.

Esto es la Floralis Generica. Es una flor mecánica que comienza a abrir sus pétalos de acero y aluminio al amanecer y los cierra al atardecer. Es muy bonita. De verdad que es muy refrescante la cantidad de espacios verdes que tiene esta ciudad. Tiene muchos parques y espacios verdes. Los de la parejita no se quienes son pero creo que ella me cachó mientras les tomaba la foto porque esta como viendome de reojo.

Las palabras argentinas de la semana son las siguientes:

Sorete: Significa pupú. Asi de sencillo. Aqui se usan expresiones como "se me arruino mi día porque pise un sorete" o "vos lo que sos es un sorete".
Frutilla: Significa fresa. Se pronuncia frutisssshhha.
Yyyyyy...: Todas las oraciones en Argentina comienzan con esta palabra. Aun no he encontrado a un argentino que me explique el por qué de esto. Ejemplos: "Yyyyy, ¿qué hacés?" o "yyyyyy, ¿será que nos comemos un alfajor?" (Esto del alfajor es una exageracion. A pesar de lo que se cree en Venezuela, los argentinos no comen alfajores y toman mate todo el santo día)
Remera: Significa franela. Por ejemplo: "Yyyyy, ¿Shhhhhaa te compraste la remera amarisssssha?"

Bueno, eso es todo por hoy. Estaré actualizando esto más seguido. Sientanse libres de dejar comentarios buenos, malos, groseros... Lo que quieran...

Yyyyyy... chao

¿Por qué otro blog?

2009-04-30T17:49:00.001-07:00

Buena pregunta. Este blog será para mi una valvula de escape de lo que viva en mis dos años aqui en Buenos Aires. Será (o intentará ser) una ventana al día a día argentino a traves de los ojos de un venezolano. Será (de nuevo, intentará ser) un espacio con crónicas escritas con un poco humor que dejarán (o esperán dejar) algo de reflexión en la mente de los que lean (o espero que lean) (Ya no usaré mas este recurso del parentesis. Solo era un experimento. Disculpen). En resumen: valvula de escape, dia a dia argentino, humor y reflexión. Hasta la próxima.